El hastío

Siento comunicarlo porque sé que la inmensa mayoría, si no la totalidad, de los que lo lean ni lo van a comprender ni, mucho menos, van a mostrar algún tipo de simpatía hacia mi sentimiento: para mí lo único bueno que tiene el verano es exactamente lo mismo que tiene de malo el invierno, a saber, que se pasa pronto... aunque, para ser exactos, no todos los pasarse pronto son iguales. 

Cualquiera que como Hans Castorp haya seguido con mediana atención las apasionadas lucubraciones de Naphta y Settembrini bajo los pinos de Davos sabrá de qué estoy hablando. Porque, si bien, el tiempo huye veloz en cualquier caso y todas las horas hieren menos la última que mata, no es la misma la percepción instantánea que de él tenemos cuando le estamos dejando escapar por el desagüe que cuando le estamos utilizando para hacer algo que exige el esfuerzo de la atención. En el primer caso, digamos, hiere a pelo y, en el segundo, con anestesia. Y es exactamente por eso, por el herir a pelo, que tenemos la sensación de que se estanca, porque cuando se está sufriendo no se ve nunca llegar la hora de que aquello termine. Por contra el esfuerzo de la atención es anestesia para el dolor de las heridas que todas las horas dejan y por tal es que no las sintamos pasar. Lo dicho, en cuanto a la percepción instantánea, luego, habrá que tener en cuenta la que tenemos respecto del tiempo que pasó. Es decir, respecto de los recuerdos que dejó. La memoria. Si hay recuerdos hay memoria y eso quiere decir que se vivió, que el tiempo duró. Si se fue por el desagüe, no hay memoria, y eso quiere decir que fue como si hubiésemos estado muertos. "Like walking dead, n´est pas?", que diría Monsieur Poirot a la vista de las focas tomando el sol sobre la arena de la playa. 

Anyway, es penoso no poder abstraerse de lo que nos rodea. De pronto, los espacios habituales de esparcimiento han sido tomados por la foule y uno se siente expulsado si no del paraíso si de un mundo llevadero. Ya no puedo compaginar los esfuerzos de atención caseros con los escampes de la boira al aire libre. El equilibrio del sistema se ha venido abajo y, ahora, tirado por el suelo, siento el pisoteo de las horas que no acaban de pasar.

Menos mal que el resquicio de conciencia que resiste me susurra con insistencia que el tiempo huye veloz y que, si los dioses no tienen dispuesto lo contrario, el invierno vendrá mucho antes de que llegue la que mata.