La dulce venganza del tiempo

 

 

El tiempo que pasa nos hace viejos. Peligrosamente viejos ya, a qué engañarse, pero también, a veces, nos trae el dulce sabor de la venganza. La venganza inesperada, la que se da por el propio peso de las cosas, por la tendencia que todo tiene a colocarse, a la postre, en el sitio que le corresponde. Y así es que diez años después de aquel espantoso 11 de marzo es buen momento para pararse un rato a considerar en que quedó toda aquella balumba de asquerosos intereses puestos en danza antes de que se apagase el rugir de las sirenas.

Lo recuerdo como si hubiese sido ayer. En un momento inicial pensé que había sido ETA e inmediatamente deduje que habían cavado su propia tumba en particular y la del nacionalismo vasco en general. Creo que el conjunto de los españoles no hubiesen podido soportar que fuese de otra manera de haber sido ellos. Por cualquier procedimiento que hubiese sido necesario. Por eso fue que casi todos sentimos alivio cuando los primeros indicios apuntaban hacia otra autoría. De alguna forma intuimos que así nos librábamos de tener que aplicar una dolorosa cirugía que no iba a ser barata. Cargar contra los moros, por contra, era pan comido. La antipatía que despertaban no era cosa de dos día para atrás. Y después de lo de las Torres Gemelas, ya, ni te digo. Había quedado claro, esa gente, después de aquello, deberían andar de aquí para allá por el desierto no cuarenta años sino para los restos. Y en ello están, matándose los unos a los otros a falta de mejor entretenimiento. O a falta de infieles si mejor quieren.

Yo aquel aciago día estaba en mi castillo de la Serrallada Central, sintiéndome asediado por la furia del nacionalismo irredento. Cualquier cosa menos paranoia se lo puedo asegurar. Y entonces voy y me entero de lo que ha pasado y sólo tengo ganas de llorar. Cojo, agarro, y en medio de la confusión me escapo hacia la ciudad. A Barcelona. A partir de ahí, rabia y asco. Pocas veces en la vida se habrá visto junta tanta bajeza moral. Ni siquiera habían pasado 24 horas desde la masacre y ya estaban los unos escondiendo los muertos y los otros aireándolos. Y así fue que nunca hubo unos que perdieran las elecciones que se celebraron a los cuatro días con mayor justicia ni otros que las ganasen con menos. Ya saben lo que después vino, los años de los miembros y las miembras, de la estulticia global, de la decadencia absoluta, de la negación de una evidencia más negra que el sobaco de un grillo que diría el "proscrito".

Bueno, como dijo Nosequién, nada es en vano. Juraría yo que hoy estamos mucho mejor que en aquel entonces de oropeles al que puso fin el atentado. En lo que a mí hace, no me cabe la menor duda. El único asedio que siento ahora es el de mis viejos huesos. Lo demás, todo muy llevadero con sus sanas alegrías, las propias de ver como las aguas vuelven a sus cauces naturales. Los Aznares, los Zapateros, los PedrosJs, las Intereconomías, los nacionalismos irredentos, las ideologías sólidas... en fin, un montón de todas aquellas estúpidas cosas que se habían instalado en las cumbres de la actualidad ahora ruedan y ruedan ladera abajo hacia un destino de mofa e ignominia. Esa es nuestra venganza. La dulce venganza que nos regala el tiempo que pasa.  

Desencantados sin encanto

 

 

Leo un artículo de Sostres en el que hace un encendido elogio de la poesía de Leopoldo María Panero. Asegura que, lo que pasa, es que hay que ser inteligente para entenderla. Así ha sido que he cogido, agarrado, y me he puesto a leer lo primero que he encontrado en la red al respecto. Lo confieso con cierto rubor porque tengo en bastante estima las opiniones de Sostres, pero me ha parecido que si eso es poesía yo soy un perfecto idiota porque lo que he leído me ha parecido una completa patochada.

Recuerdo cuando Leopoldo y su familia se pusieron delante de las cámaras para vender el espectáculo de su lastimosa decadencia. No sé cuanto les darían por ello, pero se me hace que cualquier cantidad fue mucho porque aquello, en mi opinión, no valía un chavo. En realidad no hacían otra cosa que lo que hacen ahora las belenesestébanes de turno en eso que se conoce como televisión basura. Poner en el escaparate las propias miserias humanas, perdida del pudor mediante. Y ya se sabe con qué facilidad se pierde eso cuando la bolsa no da para pagar necesidades perentorias indebidamente adquiridas.

El caso es que a la progrería de aquellos maravillosos años le encantó ver el desencanto de unos señoritos de provincias criados a los pechos del más puro de todos los franquismos. Su papá, el poeta del régimen. ¡Ya te digo! ¡Anda que no estaban los progres necesitados de nuevos mitos! A tal respecto, el encanto de los desencantados Panero les vino como anillo al dedo. Quisieron ver en la decadencia suicida de aquellos señoritos de pueblo el anuncio de un nuevo amanecer. En realidad no fue muy diferente a lo que había cantado el Panero padre a los inicios del franquismo. Nuevos amaneceres, porque señoritos de pueblo que se suicidan los ha habido siempre desde que lo hicieron los hijos de Pisistrato para acá. Y siempre fue una ilusión. Lo del amanecer, quiero decir.

Señoritos de pueblo decadentes y suicidas, puro pleonasmo. Sé de lo que hablo porque vengo en cierta medida de eso. Y, bien sur, todavía llevo encima mucho pelo de la dehesa. Lo siento Sr. Sostres, pero quizá sea por eso que D. Leopoldo no me diga absolutamente nada.  

Un mundo révolu

 

 

Me envía Jacobus el enlace que da noticia de la quiebra de la fábrica de cerámica de Sargadelos. En principio parece que no fuera sino otra más entre las miles que han ido cayendo en estos últimos tiempos de limpieza, pero si te detienes a leer la letra pequeña te das cuenta de que es más que eso, la quiebra de Sargadelos se diría que representa a la perfección el fin de una pesadilla, esa que se derivaba de hacer creer a la gente que lo propio por el simple hecho de ser propio no sólo es superior a lo ajeno sino que, además, no admite cuestionamientos sobre su calidad estética, ética y demás zarandajas. Y al que dude se le expulsa.

Sargadelos es símbolo donde les haya de un mundo révolu. Y no sólo porque lo de poner figuritas en estanterías para adornar parezca ya una tontería insoportable sino, también, porque cuando a esas figuritas se pretende dar un significado de pertenencia, entonces, sencillamente, lo que se está haciendo no sólo es el ridículo sino que además se le están dando pistas al enemigo.

Sargadelos fue fundada a principios del XIX como tantas otras fábricas de vajillas de cerámica. En todas las ciudades que he vivido hubo una que se fue ya hace tiempo a pique. Por lo visto la fábrica estaba muy pachucha, pero después de la guerra civil unos galleguistas la refundaron con la intención de que no sólo fuese lo que en definitiva sólo puede ser una fábrica de cerámica sino, también, una especie de lanzadera de la idea de galleguidad, o sea, un verdadero despropósito que por desgracia una serie de circunstancias coyunturales convirtieron en exitosa realidad: todos los gallegos, los de casa y los de allende los mares, ponían en sus estanterías figuritas de Sagardelos para que cualquiera que fuese que entrase en su casa supiese a qué atenerse: aquí vive un gallego, ¡casi na!

Efectivamente, ¡casi na! Como ser de cualquier sitio. Y eso a pesar de todos los esfuerzos realizados por la gentuza dirigente de lo se dio en llamar comunidades autónomas. Y no digamos, ya, si en vez de comunidades eran nacionalidades porque, entonces, ya, ha sido puro delirio. Como dijo un ilustre filósofo localista, los catalanes, por el simple hecho de ser catalanes, irán, por el mundo y lo tendrán todo pagado. Y, como les decía el otro día, la chusma, haciendo virtud de su defecto, se lo tomó a beneficio de inventario. Y a la vista están las consecuencias.

Claro, si todo ese dinero que se gastó la fábrica en promover galleguidad se lo hubiesen gastado en innovar, otro gallo les cantara. Porque el caso es que la gente sigue necesitando usar vajillas dos o tres veces al día. Luego Dios existe. Lo que pasa es que como la vajilla es el continente y lo que importa es el contenido, pues eso, que la gente no es tonta y no paga por dibujitos que a la postre ni se ven. Hasta los más torpes se dieron cuenta que el barroco había dado paso al minimalismo. Y las vajillas no iban a ser menos... menos para los galleguistas.

En fin, que se veía venir. En los tiempos de Inditex ir presumiendo de gallego es, sencillamente, una imbecilidad. Hoy día, por lo general, ya no se presume de nada porque es de mal gusto. Pero si resulta que una empresa de Silicon Valley te contrata, entonces, todo el mundo se entera y sabe a qué atenerse contigo. Así es como hoy corre el mundo .  

La novia del mar

Ayer hacía un día de esos que le solemos decir de perros. Bueno, en sentido estricto todos lo son dada su incidencia en el devenir ciudadano. Sea como sea, el caso es que vi que por poniente, de donde venían las fuertes rachas de viento y agua, se estaban abriendo unos claros. Esta es la mía, me dije y, sin más, me eché encima el chubasquero y salí a la calle con intención de escampar en lo posible la boira que ya estaba empezando a descomponerme los sesos. Y así fue que nada más salir de la urbanización comprobé que todas las aceras estaban, hasta el último centímetro, ocupadas por coches. Habrá algún partido, pensé, y ya se sabe que la chusma toma cualquier acontecimiento a beneficio de inventario. Total que sorteando como pude los coches me dirigí en dirección levante más que nada porque era la forma de no enfrentar el viento. No tardé en llegar a la orilla del mar. Justa allí estaba el partido: la mar brava. Estaba abarrotado de gente contemplándola. Ni en los mejores días del verano había visto yo tal gentío en el Sardinero. Bien es verdad que la mayoría se hacían acompañar de su perro para, como les decía, estar en sintonía con el día. 

La mar estaba francamente revuelta y como era la hora de pleamar las olas saltaban sobre el petril del paseo marítimo e invadían las calzadas adyacentes. Lo raro era ver a alguien que no estuviese tomando fotos de lo que a su parecer, al parecer, debía ser un hecho extraordinario. Un récord más para que no decaiga la fiesta. Por fas o por nefas, ni hay día sin su afán ni mucho menos sin su récord, pensé. ¿De qué iban a vivir, si no, los medios de comunicación y las ingentes masas de aburridos? Desde luego, seguí pensando, con qué poco se contenta la gente. Y me acordé de Poirot. 

Un peu monotone, n´est pas? Eso es exactamente lo que hubiese dicho Poirot a cualquiera de los extasiados contemplantes. Una ola detrás de otra y toda la gracia consistiendo en esperar que la próxima llegue más lejos y al ser posible arrase algo, porque si no... ya me dirás tú. Si no hay estragos en condiciones, pensé, las acciones de la constructora que el otro día compré por consejo de mi banco, seguirán su imparable bajada. Con un poco de suerte, esto podría compensar las consecuencias de la crisis de Crimea. Porque es que, leches, no puede ser que no haya mal que por bien no venga. 

Y así es como transcurre la vida en la provincia. Apaciblemente. Pasando los días como si fuesen las olas del mar. Unos más bravos que otros. Y algunos, incluso, con sus pequeños estragos. Pero nada que no pueda arreglar Valdecilla o, en su defecto, Ferrovial. 

   

El Gran Schopen

Una de las cosas que por lo visto más le sorprendían al Gran Schopenhauer es la insistencia con la que los humanos nos aferramos a la vida. Para él no podía ser por otra cosa que porque no nos lo pensamos con detenimiento. Algún mecanismo debe de haber en nuestro cerebro que tan pronto le llegan sugerencias al respecto de lo mierda que es la vida en general hace saltar la tajadera, que diría un aragonés, y dirige el pensar hacia los fértiles campos de la esperanza. Porque mira que entre los duros aprendizajes, la adolescencia, las frustraciones, las incertidumbres, las ansiedades, y un largo etc., queda ya muy poco tiempo del que podamos decir que qué gusto estar vivo. Y no es porque no nos esforcemos lo suficiente por ser felices, que no hay trabajo que hagamos que no vaya encaminado a tal fin, pero hasta cuando conseguimos tocar cielo con las yemas de los dedos queda un regusto de amargura por la fugacidad del placer obtenido a costa de sabe Dios qué renuncias. 

Instinto de vida, perpetuación de la especie, lo que sea que está grabado a fuego en eso que ahora les ha dado por llamar código genético. Ya les vengo diciendo que cada vez creo más en Dios, sobre todo cuando escribe recto con renglones torcidos, porque supongo que es eso lo que está haciendo en Siria, Ucrania e, incluso, Cataluña. Instinto de vida, perpetuación de la especie y, así, a primera vista, parece que no hacemos otra cosa, por todos los medios, que intentar acabar con cualquier rastro de vida sobre el planeta a base de inventar conflictos a los que me resulta imposible encontrar otro fundamento que no sea la absoluta falta de inteligencia de aquellos que los provocan. 

Falta de inteligencia, de formación, de sentido común, como quieran llamarlo. Empezando por nosotros mismos, continuando con nuestros allegados y terminando con el mundo en su totalidad. Matamos a nuestro padre y sudamos a raudales para desentrañar los enigmas que nos allanan el camino a la cama de nuestra madre. Al final no nos queda más remedio que sacarnos los ojos porque no podemos resistir la vista de lo que hemos creado. Todos somos Edipo y da igual que lo sepamos. No hay forma de escapar a la tragedia. 

Y sin embargo, te quiero. ¡Te quiero tanto! ¿Por qué será? 

Nada

"Verá, y como le decía, usted siempre tuvo opciones. Pudo elegir y siempre eligió contra los más débiles. Entre los empresarios o los trabajadores, usted eligió ir contra los trabajadores. Entre la escuela pública y la privada, usted optó por ir a favor de la escuela privada. Entre pedir un esfuerzo a los pensionistas o pedírselo a la industria farmacéutica, usted se lo pidió a los pensionistas. Y entre subir los impuestos de las clases medias o subir los impuestos de las grandes fortunas, usted optó a favor de las grandes fortunas. Siempre contra los más débiles. ¿Sabe por qué, señor Rajoy? Porque son ustedes de derechas, porque usted es el líder de la derecha española. Ha sido usted coherente".

El gran problema que tenemos en el mundo es que hay mucha gente que piensa que el párrafo anterior da en el clavo. Se lo dijo el jefe de la oposición al presidente del gobierno en un debate parlamentario y el escenario, quizá, agrave un poco las cosas, pero la retahíla en sí se sobra y basta para demostrar hasta que punto puede llegar el cinismo en la política en aras de trincar parcelas de poder, es decir, de poder chupar de la piragua que diría Rafa el Proscrito. ¡Jo, lo que yo aprendí en mis paseos con los Proscritos por las colinas de Alar!

Un discurso universal y eterno. Siempre tocó y tocará las vísceras bajas de las inmensas mayorías de desarrapados de la tierra. Y es que nada tiene que ver el tener más o menos resuelta la vida con lo de ser un desarrapado. Se puede ser, por ejemplo, profesor en un instituto, o juez, o médico de la seguridad social, y tomar todos los días el aperitivo y comer de vez en cuando en buenos restaurantes, por no hablar de hacer todos los años tres jolies voyages alrededor del mundo, y sentirse un perfecto desarrapado en su fuero interno. Es mayormente a causa de esa sórdida emoción que es el resentimiento. 

El resentimiento, doble sentimiento, o sentir dolorosamente por sobrecarga, es como un río al que por todas las partes le llegan afluentes. De las montañas de la envidia, de las de la frustración, de las del sentimiento de culpa negado... nunca para de llegar fluido que hace subir los niveles provocando continuos desbordamientos. Son las cosas de la naturaleza que, por mucho que nos esforcemos, sólo se pueden encauzar en parte tomando la vida con mucha filosofía, es decir, privilegio de unos pocos. 

Y no por otra cosa es, por lo poco que impera la filosofía en el mundo, que siempre ganaran por goleada los discursos como el que les he transcrito sobre los que apelan a la propia responsabilidad. Como les decía el otro día de cosas parecidas, lo más probable es que tenga que ver con ese oscuro instinto de consuelo. Ese consuelo que tanto necesita una especie que tiene como principal hecho diferencial con todas las demás la previsión de un futuro ineluctable: la nada. En fin, qué cosas tiene la vida. 

Lo que dicen las cifras

Dice un periódico local que Cantabria volvió a alejarse en 2011 del poder adquisitivo medio de los ciudadanos de la Unión Europea. En concreto en el 2011, ultimo año testado, se quedó en un 94% de la media. En este 2014, a saber dónde quedará. Desde luego que la cosa da para pensar un poco. 

Hace unos meses compré un apartamento en la que se pudiera considerar la parte más pera de Santander. No llega a los sesenta metros cuadrados y entre pitos y flautas me "importó", que diría Ángel el Proscrito, unos 200000 €. No entiendo mucho del asunto, pero juraría que es precio de barrio de lujo de ciudad importante. Por lo demás, en lo que llevo habitándolo ya he tenido unos cuantos contratiempos de fugas y demás. Demás, que quiere decir estar hasta el gorro de los ladridos y cagadas de perro así como de una vecindad que, si por lo general es amable, en lo particular, sus niños, ya me han hecho algunas picias como pincharme la bicicleta y gracias por el estilo. Así que no es de extrañar que de vez en cuando me vea haciendo un pensamiento, como dicen los catalanes. Ya he abierto un par de veces la página de Idealista con intenciones aviesas, pero luego me he arrepentido y lo he dejado correr. 

Sabido es que desde que la Comunidad Europea se extendió hacia el este la media de ingresos por habitante descendió drásticamente. Así fue que España en su conjunto, de buenas a primeras, se vio por encima de esa media y algunas regiones muy por encima. Luego ha pasado lo que ha pasado y en algunas regiones la decadencia es más patente que en otras, como aquí en Cantabria, por poner un ejemplo. Claro está que con eso de la renta per cápita hay que tener ciertos reparos antes de darle un valor absoluto. No es lo mismo lo que cuesta vivir en Madrid que en Badajoz. Lo que no sé es en que proporción la relación precios/ ingresos tiende a equilibrar la calidad de vida en ambas ciudades. 

Calidad de vida. Otra vez con la semántica hemos topado. Si hablas con un santanderino estandar seguramente te dirá que aquí es el no va más. Puedes coger olas, jugar al golf, a los bolos y tal, cosa que no esta mal, claro, pero... los perinquinosos peros que decía el clásico, que si prácticamente ninguno de los hijos de mis conocidos ha encontrado aquí la menor oportunidad para desarrollar su currículum profesional, entonces, a quoi bon, hablar de calidad de vida. 

Por lo demás, donde vivo, hay un entorno flanboyant siempre y cuando sepas dirigir la mirada. Por el este tengo unas vistas y unos parques y unos paseos como pocas ciudades podrán presumir, pero si voy un poco al oeste, en este mismo barrio pera, hay inmundicia para dar y tomar. Los soportales justo aquí al lado tienen tantos orines, cagadas y chicles que procuro evitarlos en la medida de lo posible para no caer en depresión. Pero si vas un poco más allá, donde le dicen Cueto, donde "la Chona", hacia la costa norte, es imposible imaginar zonas más desarrapadas en toda la comunidad Europea. No sé, quizá por la Rumanía o Bulgaria gitana haya algo por el estilo, pero lo dudo. Y mira que el lugar es geográficamente afortunado. Pero la ciudadanía local lo ha convertido en un monumento a la desidia y mal gusto. 

Bueno, si voy un poco más al oeste, mejor no hablar. Ya hace tiempo que ideé el slogan que creo mejor le va a Santander: la ciudad más fea en el enclave más privilegiado. Sin duda han hecho falta cantidades ingentes de necedad para conseguir tal desmadre urbanístico. Tanto querer sacar rendimiento al solar que nos legó el abuelo ha traído nefastas consecuencias. Y unas autoridades palurdas a más no poder, porque, si no, no se explica que en una ciudad prácticamente nueva no se haya pensado que hay vida más allá del automovil. 

En fin, aquí vivo porque aquí están mis amigos del alma. Con eso y frecuentar Madrid donde mis allegados me desasnan en la medida de lo posible me voy apañando. Pero me da pena que esto sea tan provincia. Y cada vez más, mucho me temo. Por eso nada extraña lo que dicen las cifras. Si se va el talento, lo demás por añadidura.