El truco del almendruco

"Occidente no quiere ver que en Kíev hubo un golpe de Estado de nazis", dice un tipo anodino que de la noche a la mañana se ha visto elevado a la categoría de ministro de una autoproclamada República Popular en algún lugar al este de Ucrania. 

¡Átame esa mosca por el rabo! De todos los trucos del almendruco que utiliza la conciencia para no hacerse mala sangre ninguno tan efectivo como el de achacar al otro precisamente lo que tú eres. Les pondré el ejemplo más conocido de todos para que me entiendan: vas a Cataluña, no de turista, claro, sino a instalarte allí por una temporada, pues bien, no pasará mucho tiempo antes de que aquello que pasa allí te suene a algo ya vivido. Una sociedad secuestrada por un pensamiento único que no admite ni críticas ni, menos, chistes al respecto, so pena de ser tachado de anticatalán si te consideran de los de allí o de fascista, franquista, españolista, etc., si eres de fuera. ¿Les suena no? Como lo de aquel entonces de marras, aunque, a D. G., sin disponer de calabozos porque si no... ya te digo lo llenos que iban a estar. Es razonable que así sea porque nunca se desarrolló económica y socialmente esa región como en los años del franquismo. Fue para ellos una edad dorada de la que, ahora, cuando se acabó el destacar, lógicamente sienten nostalgia. Una nostalgia que hay que enmascarar sea como sea porque en los tiempos que corren no es de recibo hacerla explicita. Pero ya saben, tira más pelo de coño que dos carretas y, por mucho que enmascares, el sentimiento está ahí enseñoreándose de la lógica de la vida. Así, las cosas parecen como que no, pero son como si sí. El truco del almendruco: te llamo ladrón a gritos y así ni yo me entero de que estoy robando. Porque otra cosa no, pero ladrones en Cataluña, ¡madre mía! Como nazis en Rusia, más o menos, pero más bien más.

El caso es que a propósito de lo que está pasando en Ucrania le hacía el otro día un entrevista Chistiane Amanpour al Presidente de Estonia. Un tipo curioso ese Presidente que para mí lo quisiera yo en este país. Porque se da la circunstancia de que en Estonia, al igual que en Ucrania, hay al este del país un comunidad rusófona a la que el Sr. Putin no para de tirar los tejos por ver si creando problemas al vecino se saca un poco de la mugre que amenaza con destruirle. Lo tenía claro el Presidente estonio: vaya usted a los anuarios y mire las cifras, le contestaba a Christiane. Ahí están todas las respuestas a sus preguntas. Y es que Estonia es quizá el país más exitoso de toda la CEE y la comunidad rusa de Estonia la que mejor vive con diferencia abismal de todas las comunidades rusas de cualquier parte del mundo. Ya te digo, rusos sí, pero tontos no, venía a resumir el Presidente. 

Hasta el más zote lo entiende, pones a cualquiera en una situación no ya de decadencia sino de simple estancamiento y como por ensalmo le ataca la nostalgia de cuando ataban los perros con longanizas. Empieza a fabular sobre lo que nunca existió y ya sólo falta que venga alguien a susurrarle al oído historias desculpabilizadoras. Porque es lo que tiene la nostalgia que conlleva un resentimiento difuso que va desde el yo culpable a un todo adverso que me ha expulsado del paraíso. Así es que, en tal estado, está uno como quien dice a güevo para dejarse seducir por cualquier teoría conspiratoria que de paso que te exculpa te indica el camino de regreso al paraíso.

Teoría conspiratoria o truco del almendruco. Escuchaba ayer a una corresponsal en Moscú que explicaba como, a base de machacar en las televisiones públicas, el Sr. Putin, ha conseguido convencer a la mayoría de los rusos que lo de Ucrania es como aquello tan gracioso del contubernio judeo-masónico, o sea, que los europeos y americanos son los mismos nazis que ya derrotó una vez la Madre Patria hace sesenta años y que ahora los va a derrotar otra vez en los campos de Ucrania. El nazismo, en definitiva, siempre acecha, pero para eso está Putin, para defender al pueblo ruso de esa plaga... lo mismo que Arturo Mas para defender a los catalanes del franquismo. Y los nostálgicos se lo tragan como si fuese bálsamo de Fierabrás. 

Desde luego que cómo es el ser humano. Por más que lo intentamos comprender siempre estamos en el mismo grado de ignorancia al respecto. 

Églogas

Me hablaba esta mañana Isi de las Églogas de Virgilio que anda leyendo estos días. El campo y toda esa ensoñación melancólica que suscita cuando se le contrapone a la vida agitada de la corte. Virgilio dio el pistoletazo de salida y, después, todo un género. Garcilaso de la Vega, que los únicos campos que debió pisar fueron los de las batalla que libró, nos cuenta;

El dulce lamentar de dos pastores,

Salicio juntamente y Nemoroso,

he de cantar, sus quejas imitando;

cuyas ovejas al cantar sabrosdo

estaban muy atentas, los amores, 

de pacer olvidadas, escuchando.

Bueno, yo he tenido la oportunidad de escuchar el lamentar de unos cuantos pastores y no sé, pero diría que cualquier cosa menos dulce. Desde luego las ovejas seguían paciendo y los mastines enseñando los dientes. Pero tengo que reconocer que ver desparramarse el rebaño por la ladera del cerro tiene, o tenía porque cada vez menos, algo como de apacible, con el sonido lejano de las esquilas y todo eso, aunque, después, leyendo a Adam Smith me he enterado de que ese desparrame es cosa perniciosa donde las haya. A no otra cosa son debidos esos montes pelados semidesérticos que ocupan medio mundo.  

En fin, que aunque soy de pueblo, o quizá precisamente por ello, siempre tuve una querencia por lo del elogio de la vida retirada a lo Fray Luis. Y a nada que me bajen las hormonas o lo que sea que da las ganas de vivir ya estoy fantaseando con las suaves ondulaciones cerealeras o las verdes colinas forrajeras. De hecho un par de veces en la vida tiré hacia delante y probé de esa medicina fraudulenta. A Dios gracias salí vivo del trance y con la firme convicción de que no hay mayor equivocación en la vida que la de tomar de asiento lo que por su propia naturaleza sólo puede, o debe, ser de paso so pena de descubrir el pastel y, por tanto, destruir todo el sustento de las ensoñaciones melancólicas. 

Los pastores con sus cayados y perros amaestrados, sí, quedan algunos, residuos asilvestrados en vías de extinción a D. G., pero la gran producción corre a cargo de tipos que utilizan las derivadas para optimizar el beneficio. Y de la producción agrícola mejor no hay que hablar porque lo primero que saldrá a relucir son esos tractores que extienden sus brazos y empiezan a arrojar todos esos millones de toneladas de productos altamente cancerígenos... en fin, que el campo real cualquier cosa menos bucólico a nada que, como digo, le tomes de asiento y no de paso.  

De paso, sí, claro, porque no te enteras de nada y eso permite ensoñar mientras pedaleas. Esos muros de adobe que bordean el caserío, esas colinas suaves como caderas de mujer donde la brisa mece las cosechas como si fuesen el oleaje de un mar primero verde y luego dorado, ese pastor con su cayado del que más vale no saber... un montón de cosas realmente pintorescas bordeando esas carreteras casi llanas, casi rectas, que conectan pueblos que compiten por el esplendor de sus iglesias y fiestas patronales.  

Eso es todo, el campo, un libro con hermosas ilustraciones... y con letras que es mejor no saber leer porque, de lo contrario, ni églogas ni madrigales sino un billete para el primer tren que pase por allí.  

Cindy

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Comprensión lectora

A estas alturas de la vida creo haber recogido suficiente información y desarrollado la necesaria capacidad de análisis como para poder afirmar sin miedo a hacer el ridículo que el tener la ciudadanía española es un magnífico regalo que me han hecho los dioses. Magnífico por comparación, bien entendido, y espero que en esto no me traicione la primitiva, o infantil, tendencia a sobrevalorar lo propio, una de las debilidades, sin duda, más perniciosas de la condición humana. Al respecto, tengo grabados a fuego en la memoria los comentarios hechos por aquel grupo de adolescentes que un caluroso día de junio subimos en tren a La Meseta con la finalidad de examinarnos allí para conseguir el acceso a la Universidad. Comentarios siempre despectivos hacia aquellos campos ya en sazón. A nosotros, que veníamos del verde, aquellas inmensas extensiones doradas se nos antojaban lo más parecido al infierno y las escasas personas que las poblaban seres despreciables condenados de por vida a la miseria. Quizá, nada represente mejor que aquellos comentarios la mala educación que habíamos recibido. El desprecio de lo desconocido como sustituto de la necesaria curiosidad, eh ahí la quintaesencia de la burricie que sigue aquejando en mayor o menor grado a inmensas capas de todas las sociedades del mundo. 

Pero me estoy yendo por los cerros. A lo que quería ir es a que por muy bueno, bonito y barato que sea este lugar al que me han arrojado los dioses, y que como tal lo reconozca, no dejo de observar determinados aspectos de la vida cotidiana que dejan mucho, por no decir muchísimo, que desear. Son todos aspectos que tienen que ver con lo que conocemos como civismo, es decir, con el vivir con una continúa y fuerte conciencia de que el otro existe. Todo lo que hago, tengo que saber, repercute en los otros e, inevitablemente, de una forma u otra, me llegará el rebote. O sea, que ojo al parche.

Esa falta de civismo cuyas consecuencias tanto parece que amenizan, cuando en realidad empecen, las conversaciones al calor de cualquier lumbre. Y digo que empecen porque hablar de incivismo, del incivismo de los otros, es lo más parecido a la queja. La queja que no cesa con la que pretendemos aliviar nuestra desazón sin caer en la cuenta de que la queja de por sí, sin ser seguida de la acción adecuada para remediar el mal que la provoca, no hace otra cosa que engendrar pestilencia. Hamlet dixit.  

Así es que como en mi ánimo está tanto el no soportar las molestias del incivismo como el procurar engendrar la menor pestilencia posible he decidido pasar a la acción en lo que me concierne que no es otra cosa que la higiene, empezando por la sonora, del entorno que he escogido para vivir. Para poder hacer lo que me gusta hacer necesito que no me distraigan cada dos por tres esos golpes sonoros secos que la naturaleza ideó como arma de amedrantamiento y, por tal, sumamente desagradables. Comprendo que los responsables últimos de la emisión de esos sonidos disfruten de la sensación de omnipotencia que toda acción de amedrantamiento tiende a producir. Lo comprendo, pero como su omnipotencia es a costa de mi minusvaloración, mi obligación es tratar de ponerles todas las trabas a mi alcance para que no se salgan con la suya. Y en ello, desde luego, estoy.

Para empezar he hecho venir un par de veces a la policía urbana, he expuesto por escrito mi percepción de los hechos a las diversas concejalías, he tenido unos cuantos argumentos con los vecinos y, sobre todo, lo que más ha contribuido a mi resarcimiento por los daños recibidos han sido las patadas que he dado a esos canecillos que pululan a todas horas por el jardín dejando sus regalitos par-ci, par-là. El otro día lancé uno de ellos a por lo menos cuatro metros de distancia, yendo a caer el susodicho a los pies de su señora dueña que lo llenó de caricias para consolarle mientras a mí me increpaba con todo tipo de improperios. Bueno, pues no se lo creerán, pero para mí que la cosa está mejorando. Pero ya veremos porque, a veces, en la euforia de la acción, suelo tomar por realidad los espejismos. 

En cualquier caso, lo que cuenta es actuar. Sí, ya sé que estarán pensando que me estoy enajenando a la vecindad, que tendré que volver a largarme con la música a otra parte, que si patatín, que si patatatán. De acuerdo, pero todo lo doy por bueno con tal de no engendrar pestilencia. O callar y aguantar como un vulgar epsilon. No, yo, por naturaleza, donde veo gigantes los ataco y poco me importa que todos a mi alrededor griten que son molinos de viento. Sé que se equivocan lo mismo que se vienen equivocando desde hace siglos los que se empeñan en considerar que Don Quijote estaba loco. El atacó gigantes de verdad y los que piensan otra cosa es por que tienen un problema de comprensión lectora. Porque atacó a los gigantes es que desde entonces los gigantes son menos gigantes. Y no por otra cosa es que el mundo, en reconocimiento, le considere el más importante personaje de toda la historia de la modernidad que empezó con aquello que se dio en llamar el Renacimiento. Así es que, para los que entienden lo que leen, Don Quijote quiere decir libertad de espíritu, la autentica libertad sin la cual la vida se convierte en una verdadera mierda. 

En fin, vamos a ver como acaba la cosa. Alomejó, en el peor, o mejor, quién sabe, de los casos tengo que echar mano del portal Idealista, pero, no se preocupen que a mí, les puedo asegurar, me habrá merecido la pena. 

Coletazos

Efectivamente, como dijo Nosequién, el infierno son los otros. Pero, también, los otros son el cielo a nada que amanezca un buen día, llames a los amigos, quedes para coger la barca a Somo y luego pases el día por allí deambulando, indagando, reflexionando y, de vez en cuando, cuando se tercia, recordando chistes de la infancia que duró hasta hace cuatro días como quien dice si no es que todavía perdura aunque sea en forma de coletazos. 

Del infierno, como reza un famoso tango, mejor no hay que hablar. Baste mencionar que para eludirle en la medida de lo posible, justo ahora, llevo calzados en las orejas unos cascos conectados  a Radio Clasique. No es que me apetezca escuchar música, en absoluto, es que escojo un mal menor que, mal que bien, me permite concentrarme en lo que me concierne que no es sino cualquier cosa que sea que me prive de la conciencia de que si todas las horas hieren, la última mata. 

Del cielo, sin embargo, conviene hablar y mucho de cómo merecerle y, luego, retenerle. El cielo, también lo dijo Nosequién, es cuando el tiempo no cuenta. La eternidad que le dicen. O la inmortalidad si mejor quieren. La infancia para que nos entendamos. Cuando lo que predomina es eso que los técnicos llaman vida fantasmática que no es otra cosa que lo de "Gillermo y los proscritos". Un mundo por conocer y dominar en los jardines del vecindario. 

Los proscritos y los jardines, eh ahí las dos cosas que es imprescindible cultivar so pena de sucumbir a la tiranía del tiempo. La amistad y el afán indagador. Lo uno sostén y motor de lo otro y viceversa. Como Dionisos y Apolo. 

Anyway,  para hacer el pino no queda más remedio que aprender a hacer el pino. 

Carmen de Mairena

Como llevo unos cuantos días sin leer ni escuchar los medios nacionales más allá de lo que se me cuela cuando entro a algún bar a tomar café o cosa por el estilo, pues, resulta que ojos que no ven corazón que no siente. La bolsa, sin duda el mejor barómetro pese a quién pese, va bien y en los medios internacionales con los que suelo entretenerme un rato por las noches en absoluto dan noticias alarmantes sobre España sino más bien todo lo contrario y, eso sí, de vez en cuando, para que no decaiga la fiesta, hacen mención a algún toque pintoresco que ya saben que en eso pocos nos ganan y, de ahí, supongo yo que será que tantos se animen a hacernos una visita de vez en cuando. 

El caso es que les cuento esto porque en dos de entre los escasos entretiens que he mantenido estos últimos días con los amigos ha salido a la palestra con tintes más bien alarmantes el tema del procés català, ya saben, ese delirio colectivo que afecta a esa parte del territorio nacional del que salí huyendo hace años porque ya entonces mis sensores me alertaban de un nivel de enchusmamiento social de todo punto incompatible con mi capacidad de aguante. Bien, no fueron pocas las insinuaciones que entonces se me hicieron de estar sufriendo paranoia o cosas peores, pero yo ya daba por perdido el juicio de aquella gente si es que alguna vez lo tuvieron. En fin, yo me las piré y Santas Pascuas. Y allí se quedaron los afectados venga y dale a recocerse en su propia pestilencia. La nostra llengua, la nostra cultura, pero, sobre todo, la nostra deficiencia mental. Ya lo dijo Nosequién, que nada hay tan fatigante en este mundo como tratar de razonar con deficientes mentales. Nada nuevo, recuerden la Alemania de los años treinta del pasado siglo. 

Lo que pasa es que Alemania era Alemania con su Krupp, Thysen, Bayer y demás y Cataluña es Cataluña con su Bagdag, Carmen de Mairena y poca cosa más. No nos engañemos, una cosa es el ruido y otra bien diferente la fuerza, por más que los timoratos, y simples, tiendan a confundir lo uno con lo otro. Así que, ¡estem tranquils! Llegado el momento de la verdad la mayoría de los catalanes, como cuando lo de Franco, saldrán a las avenidas a dar vítores a España. Y "La Vanguardia" volverá a ser ESPAÑOLA. Después nos contarán que todo fue como en aquel chiste del tipo que tenía sueños eróticos y al despertar se dio cuenta de que, en realidad, lo que había pasado es que se había quedado dormido con la mano metida en el orinal. 

De la riqueza

De entre las experiencias que nunca he tenido y que me gustaría tener antes de estirar la pata está esa que consiste en echar un vistazo a los assets que tienes depositados en el banco y darte cuenta de que por mucho que despilfarres aquello apenas va a sentir merma. Comprendo que es una pretensión sumamente fantasiosa, pero nunca se sabe ya que si hay diosa caprichosa esa es la Fortuna. Conocido he personas que en siendo tan pringadas en el plano monetario como yo lo he sido siempre, de repente, de la noche a la mañana como quien dice, se han visto nadando en la abundancia y dando no poco de qué hablar a los que a su alrededor seguíamos necesitando del cálculo riguroso para todo lo que fuera salirse de las pequeñas necesidades. La sarnosa envidia, bien sur.

Yo, la verdad, tengo que decir en mi descargo que casi siempre fui prudente a la hora de enjuiciar las excentricidades de los súbitamente acaudalados. Y no por nada sino porque siempre estuve convencido de que de haber sido yo el agraciado seguramente hubiese cometido tonterías sin cuento. O quizá no, quién sabe. Y es que uno no puede juzgar en base a suposiciones porque las suposiciones son siempre más hijas de los sentimientos, o resentimientos, que de la fría razón. 

En cualquier caso, si de algo nadie fue capaz de convencerme es de que la riqueza es exclusivamente cuestión de disponibilidad dineraria a dojo, como dicen los catalanes. En eso vengo siendo discípulo desde los albores de mi uso de razón de un tal Diógenes que, fama es, que masturbabit caran populus, o algo así, Jacobo me corregirá. Tener o no tener poco quiere decir si no conocemos el sujeto. El sujeto del deseo que, por esas extrañas e infalibles leyes de la economía, gana o pierde valor añadido en función de su menor o mayor disponibilidad. Y aquí es donde reside el meollo de la cuestión, en descubrir el verdadero tamaño, o calidad, de nuestra ambición en función de la disponibilidad de lo que queremos. A partir de ahí, nuestra autoestima, o riqueza, crecerá no sólo en la medida que avancemos hacia el objetivo marcado sino, también, dependiendo de la calidad del objetivo.  

Así es que, a menor disponibilidad, mayor dificultad y, por tanto, tendremos que poner en ello todas nuestras potencias para avanzar un poco. Nada de entretenerse por el camino haciendo volutas para adornar la fachada. Todo lo accesorio no es adorno sino estorbo. Es la trampa en la que está preso el que dicen arte barroco, que, en mi opinión, de arte poco, y riqueza menos, de tan accesible como es a cualquier inteligencia y pequeña voluntad que no por otra cosa es que suele acabar alambicándose ad infinitum en una inútil búsqueda de originalidad. Hasta que una de sus propias circunvolutas se le enrosca en el cuello y muere asfixiado. 

Eso es lo que pienso, que cada uno intenta su propia forma de adquirir riqueza, ya sea sofisticádose en lo esencial que por naturaleza es dificultoso y dejando de lado lo accesorio por fácil, ya sea justo lo contrario. Personalmente me inclino por lo primero. Con lo segundo, considero como La Bruyere, que corres el riesgo de convertite en uno de esos "petits chargés de mille vertus inutiles; ils n´ont pas de quoi les mettre en oeuvre." 

Claro que una cosa es lo que uno piensa y otra el trigo que da. Su calidad sobre todo que a la vista y juicio está.