Misa de consagración

Ayer, 1 de diciembre, tomó posesión de su mandato Donald Tusk, el nuevo Presidente del Consejo Europeo que viene a sustituir a Herman van Rompuy. Pues bien, repasadas las ediciones digitales de los principales periódicos españoles no he encontrado ni una sola mención del evento. Reconocerán conmigo que cuanto menos es curioso ese desprecio por lo que de verdad nos concierne en alto grado mientras que se dedican billones de bits a darle vueltas a la muerte de un descerebrado que andaba practicando la imbecilidad en estado puro en los alrededores de un campo de fútbol. 

La verdad es que uno no sabe qué pensar de tales paradojas porque si por un lado pudiera ser síntoma de la catetización generalizada de estos reinos, de otra parte podríamos considerar que se trata de la culminación del ideal democrático que no es otro que el desentendimiento sistemático de la cosa pública a causa de la absoluta confianza depositada en unas instituciones que tienen dada cumplida cuenta de su solvencia... y así poder llegar a ese estado de gracia que reivindicaba ayer Miguel Poveda ante la burricie catalanista, en el cual el personal se dedica sin ambages a "la cultura universal, la de Carmen Amaya, la poesía, el arte, la que convive con el feísmo y el cotilleo". 

No sé, porque en cualquier caso una sociedad que se desentiende de los rituales es muy probable que pierda fineza. Como que se embrutece un poco. Recuerdo cuando a un tipo más descreído que Stalin le preguntaron por qué iba a misa los domingos. Porque es un lugar que me hace pensar, respondió. Efectivamente, la misa está cargada, sobrecargada si quieren, de valor simbólico. Y lo simbólico es el motor por excelencia del pensamiento. El que no llega a poner en marcha ese motor está condenado de por vida a ser siervo de la gleba. No hay salvación a ese respecto. 

Pues bien, al margen de que confiemos plenamente en nuestras instituciones y dediquemos las más de nuestras inquietudes a lo que sabiamente reivindica Miguel Poveda, no hubiese estado de más que nuestros medios hubiesen dado, como hicieron los de otros países, pormenorizada relación de la Misa de Consagración del Presidente del Consejo Europeo. Desde luego que nos hubiese dado mucho pie para pensar lo que en nuestras vidas ha supuesto pertenecer a la Comunidad Europea y, acaso, reconocer en que medida nos beneficia o perjudica esa pertenencia. Personalmente, creo que está entre las mejores cosas que me han pasado en la vida. 

Por lo demás, a los medios franceses parece como que sólo les ha interesado que Donald no habla francés. Desde luego que les hay que no tienen salvación.  

Cristales rotos

Parece ser que hay un a modo de moda entre la juventud del barrio que consiste en romper los cristales que hay en los laterales de las marquesinas del trasporte público. Normalmente son dos cristales entre los cuales se colocan los anuncios: uno hacia dentro y otro hacia afuera. En resumidas cuentas, que le pegas un peñazo a eso y salta por los aires en forma de minúsculos trocitos. ¡Tiene que ser una gozada! Así es que, por mucho que se esfuercen los barrenderos en recogerlos quedan por los alrededores partículas brillando al sol por los siglos de los siglos. Total, que está mañana al salir de casa he visto que en las dos paradas, a derecha e izquierda de la calzada, había abundante personal con indumentaria reflectante reparando los estragos del fin de semana. Luego, avanzando hacia mi cita he comprobado que había otros tres incidentes del mismo tipo esperando la llegada de la brigada reparadora. 

No seré yo, Dios me libre, el que se escandalice por tales actos de vandalismo. Tengo memoria y recuerdo perfectamente el sentimiento de entre orgullo y placer que me producía acertar con el tiragomas en una bombilla del alumbrado público o el cristal de un ventanuco de cualquier cabaña deshabitada que encontrábamos durante nuestros interminables deambulares esperando la hora de ir a casa a repostar. Por decirlo poéticamente esas cosas forman parte de la educación sentimental de cualquier persona que aspire a una vida adulta normal. Ese afán destructivo que aflora con la adolescencia y se va marchitando a medida que se va dejado de adolecer lo que no siempre es el caso. Pero ¿por qué ese afán? 

Por mucho que desde que Freud pusiera las cartas boca arriba muchos se crean que ya tienen la respuesta exacta yo lo dudo. Ese matar al padre simbólicamente que se pretende ver en cada acto violento puede ser una muy bella lucubración, pero un poco pasada de moda ya que da la impresión de que ni su padre ni nadie impide a los jóvenes acostarse con quién les dé la gana, incluida su madre. Así están las cosas y la teoría de la represión sexual tan cara a los sesentaiocheros es, como demuestra la realidad actual una antigualla ridícula. Los muchachos follan a triscapellejo y sin embargo siguen necesitando romper lo que sea que se les ponga a mano y ponerlo todo hecho un asco. 

Lo que sí doy por cierto es que romper calma la rabia. Rabia que seguramente es producida por la natural falta de claves para comprender el mundo que se padece en la juventud. Te empiezas a desprender de los padres antes de encontrar tierra firme donde sustentarte con firmeza. Ese doloroso tambaleo se lleva mejor si se lo puedes achacar a factores externos: si encuentras culpables, puedes ser víctima y, entonces, la rabia se justifica. Y a romper se ha dicho.  

Ahora bien, lo que me parece un desperdicio absoluto es que, a efectos de conseguir una educación sentimental lo más pulida posible, no se sancionen adecuadamente ni por asomo esas transgresiones. Los chavales rompen y rompen y los mayores engendran pestilencia con sus quejas. Así, todos pierden. Si los unos rompiesen y los otros actuasen en consecuencia todos saldrían ganando: los unos porque aprenderían mucho antes lo que vale un peine y los otros porque, a la postre, tendrían que pagar menos desperfectos. En fin, qué mundo éste. 

Cutrerío botellónico

No me cansaré de repetirlo: pocas cosas habrá más fraudulentas en este mundo que la fotografía. Y, ahora, con eso que llaman infografía, ni te digo. El encuadre, la luz, oculta o magnifica lo que se quiere ocultar o magnificar para que los incautos se traguen el anzuelo. Al final resultó ser que nada más llegar al lugar paradisiaco pudiste constatar que era más o menos como lo que hay justo donde vives, pero mas sucio y con más mosquitos acaso. 

Menos mal que, como sostiene La Bruyere, en donde hay personas siempre hay alguien que piensa correctamente. Incluso en la petit province. El caso es que el ayuntamiento de la ciudad en la que ahora vivo ha hecho pública una infografía con ínfulas futuristas para vender un proyecto  de esos que, según argumentan, basa su justificación en la necesidad de dignificar la zona. Yo, como le pasaba a Nosequién, todo es escuchar la palabra dignidad o cualquiera de sus derivados semánticos, e inmediatamente me tiento la cartera a ver si todavía está en sus sitio. 

Nada más enterarme de semejante disbarat lo comenté con los amigos y en términos generales estuvimos todos de acuerdo. Un ascensor que sube seis u ocho metros a una senda por la que la gente va de paseo, ociosa, las más de las veces con la aviesa intención de que el perro cague en un lugar en el que no hay que recoger la caca. Pero es que, además, a menos de cincuenta metros de donde supuestamente va a desembocar el ascensor, la senda desciende hasta el nivel del mar y luego vuelve a subir. ¿Cuál es entonces el sentido del ascensor si es que ya tenía alguno?

Por otra parte, resulta cuanto menos irónico que una ciudad que al tener en sus tres cuartas partes estructura de favela obliga a la gente, una de dos, a usar el coche para todo o echar el bofe antes de poder llegar a casa, se vaya a hacer el gasto primando las veleidades del ociosidad sobre las necesidades cotidianas de los ciudadanos. Bien es verdad que desde hace poco se ha empezado a subsanar la flagrante deficiencia que tenía la ciudad de sistemas elevadores. Pero es que cincuenta más que pusiesen no resolvería del todo el tremendo problema de los desniveles. 

Pero, hete aquí que abro el periódico y me topo con una noticia que confirma plenamente las teorías de La Bruyere. Efectivamente, hasta en la pequeña provincia, pese a quien pese, hay gente que piensa correctamente. En este caso se trata de los miembros de una asociación llamada DEBA (La Plataforma en Defensa de la Bahía). Sostienen los de DEBA que el pretendido ascensor es "una instalación inadecuada, injustificada y excesiva, además de la intrusión de un elemento artificial e incompatible con las cualidades del entorno, que genera un impacto negativo en una singular y emblemática zona de acantilado costero muy relevante por su naturalidad paisajística". Y continúan: "pagar la instalación y mantenerla sería, en nuestra opinión, un ejemplo más de derroche de fondos públicos en algo innecesario y contraproducente". Y así unas cuantas cosas más con los cualquiera como yo que conoce el percal porque lo uso a diario no puede estar sino de total acuerdo. Lo único sensato, dicen y yo suscribo, sería limpiar y acondicionar las escaleras de acceso a la senda que en su estado actual son un verdadero alarde de dejadez y de acumulación de inmundicias. Y rematan: "ello dignificaría y normalizaría esa valiosa zona paisajística, sacándola del cutrerío botellónico y del abandono marginal e impropio en la que se encuentra ahora". 

Vamos a ver en que queda la cosa. 

El chorco de los lobos

En su documentado libro sobre las fieras en los montes del Antiguo Régimen, Juan Pablo Torrente nos deja anécdotas de un valor inestimable. Lo he recordado hoy al leer en un periódico local que los ganaderos de Liébana andan muy preocupados con las leyes animalistas que los habitantes de la ciudad imponen a los del campo. Según dichos ganaderos, en lo que va de año los lobos de la región se han jalado 450 cabezas de ganado, ovejas y cabras las más. Luego, continúan quejándose, para cobrar del gobierno los estragos tenemos que esperar tres años o más. Claro, con tanto alimento y, sobre todo, con tanta impunidad, la población de lobos crece como la espuma. Para los ecologistas, bien sure, es un círculo virtuoso porque para ellos un lobo sólo es una hermanita de la caridad que necesita alimentarse. ¡Con lo bonito que es ver en el plasma una bandada de hermanitas de la caridad corriendo por el bosque nevado en busca de alimento!

De seguir así, mucho me temo que habrá que volver a las andadas. Cuenta Juan Pablo que por aquellos tiempos, por lo que fuere, había aumentado tanto la población de lobos y demás alimañas por nuestros montes que hacían cada vez más difícil la actividad agropecuaria. Fue entonces cuando el gobierno promulgó una ley que, por efecto paradójico, supuso el cese definitivo de tal actividad. Al remunerar con cierta cantidad cada alimaña cazada la población rural no tardó en caer en la cuenta de que era más rentable la caza que el pastoreo y cultivo. Y así fue que al poco las alimañas disminuyeron, pero las cabras y ovejas desaparecieron por completo del mapa y alubias y garbanzos había que ir a comprarlos tras los montes.

Sin duda hacer leyes siempre es problemático por sus posibles efectos secundarios indeseables, pero, si esas leyes van dirigidas a regular el normal desarrollo de la naturaleza, entonces, con los pies de plomo no basta, mejor meterlos en cemento blando y esperar a que fragüe. El otro día me contó un chico de mi pueblo una anécdota que puede venir al caso. Según él, ya no quedan apenas truchas en el río.La causa no es otra que la proliferación de gaviotas y cormoranes que vuelan tierra adentro cada vez que hay temporal en la costa. Y a ver quien es el guapo que dispara a uno de esos animales. Se te cae el pelo. 

La verdad es que no entiendo por qué no se deja que la naturaleza se autorregule. Por supuesto sin excluir de esa autorregulación la actividad humana . ¿Por qué no dejar que los ganaderos sean los encargados de solucionar el problema de los lobos? Y, además, qué demonios de malo iba a tener que los lobos desapareciesen. La historia del mundo esta hecha de desapariciones que dejan un espacio que inmediatamente es llenado por nuevas adquisiciones. Y, claro, intentas torcer el brazo a esa historia y te quedas sin truchas. ¡Ay, si dejasen a los de mi pueblo disparar a las gaviotas y cormoranes! 

Por cierto que he leído que en Cataluña ha caído en tal descrédito la caza, de puro buenos que son allí, que las autoridades han tenido que contratar cazadores de otros lugares para que vayan a matar las manadas de cérvidos y jabalíes que arrasan las cosechas. Es lo que tiene promocionar ideologías disolventes a golpe de documental animalista. Que todos son calcaos el uno del otro, por cierto. ¡Menudo tostón! Hermano lobo, hermano jabalí, hermana rata, en fin, que todo lo que vive tiene su corazóncito y su belleza y debemos respetarlo incluso por encima de nuestras vidas si es que se da el caso de tener que escoger. No sé a dónde vamos a llegar. 

Parecerá un disparate lo que voy a decir, pero a mi modesto juicio, para solventar esta crisis de valores que dicen que tenemos hay que empezar por restituir a los animales a la posición que tenían cuando eran considerados como animales. Se les mataba cuando molestaban o se necesitaba comer y se les utilizaba en la medida que eran útiles. Y, desde luego, ningún tarado encargaba un trajecito para una rata de campo de la que se había encaprichado. Seguramente Dios nos lo recompensaría porque no creo que haya cosa que más le tenga que fastidiar que el que aquellos que ha hecho a su imagen y semejanza hayan dado en querer parecerse más a los perros, por poner un ejemplo, que a Él. Bastaría, quizá, para alcanzar lo que propongo que las leyes, o no-leyes, sobres los animales, las redactasen las gentes más primitivas que quedan por algunos recónditos parajes. Los únicos que parecen acordarse de quién es Dios. 

P. D.- El que desee leer una bonita historia de lobos que acuda a las últimas páginas de "Robinsón Crusoe", cuando atraviesa a caballo los Pirineos en pleno invierno.  

Por la pata abajo

En Barcelona, donde pasé algunos de los años que considero como de los más fructíferos de mi vida, nunca dejan de pasar cosas de lo más curiosas. Por ejemplo, una pareja formada por venezolano y vasco han abierto una tienda de alta costura para máscotas. Hacen de todo. Sudaderas con capucha y sin capucha, chubasqueros, trajes nupciales, collares, etc.. A lo más delicado que se han tenido que enfrentar ha sido un trajecito para una rata de campo de la que una pareja se ha encaprichado. Sin embargo, el vasco y el venezolano se han negado a confeccionar un collar para el "hombre perro", que así es como se hace llamar uno de los striper más cotizados en el mercado de las despedidas de soltera. "Como a veces se desnuda delante de madres y abuelas nos pidió un collar para taparse. Nos negamos", han dicho el vasco y el venezolano al unísono.  

Como ven, pese a quien pese, la vida sigue por aquellos lares. Pero es que, además, el famoso "proceso" que tan entretenidos nos ha tenido los últimos años a los españoles en general y a los catalanes en particular, tocó el otro día techo de forma irremisible. Fue con motivo de una entrevista que le hicieron al inefable Durán Lérida en una televisión privada local con grandes cuotas de audiencia. La independencia, dijo, sólo hay dos formas de conseguirla: una, la negociación con España, dos, la guerra. Todo fue decirlo y empezar a sentirse un extraño hedor en el ambiente. No era para menos, media Cataluña se había ido por la pata abajo. 

La guerra, sí, una posibilidad de momento poco probable, pero por mentarla se empieza. A partir de ahora no podrá dejar de estar la mosca detrás de la oreja cada vez que alguien vea ondear una estelada. Es el poder omnímodo del miedo. Ir a Mercadona y encontrarse las estanterías vacías. Y, entonces, en vez de encargar un modelito a la mascota, ya saben, como todo lo que corre y vuela. NO, NO, NO. Niño, deja de joder con la estelada. 

Pero es que, además, no paró en mientes Durán Lérida a la hora de etiquetar de aldeanos a sus antiguos correligionarios. ¿Qué sabrán esos si nunca han salido de casa? Yo, que viajo y hablo con gente importante, sé de qué va el rollo. Y va a ser que no porque a nadie le conviene. Tendríamos que sacrificar una generación... en el mejor de los casos. 

Ya digo, se tocó techo, o fondo. A partir de ahora, el hastío subirá como la espuma y en cuatro días ¿inde...qué? Eso eran media docena de piraos. 

La moral

"España no está corrompida, no generalicemos", ha dicho ayer el Presidente Rajoy en no sé donde. Me ha hecho gracia, no porque no crea que está en lo cierto sino porque corrompido era lo que nos llamaban las "empleadas del hogar" que había en casa cuando, por aquel entonces, de niños, nos poníamos insoportables. Eres un corrompido, nos decían. Anyway, lo que choca en la frase de Rajoy es que no sabemos si utiliza corrompida como participio del verbo estar o como adjetivo de España en cuyo caso quizá hubiese quedado mejor corrupta. Bueno, quizá haya querido decir que no está insoportable. Pelillos a la mar. 

De todas formas, de haber estado en la situación de Rajoy, yo hubiese cogido, agarrado mis notas para andar por casa y hubiese leído al respetable: "La moral... ¿donde creéis que tiene sus más peligrosos, más rencorosos defensores?... He aquí un fracasado que no posee suficiente espíritu para sentirse satisfecho de lo que tiene, y que no obstante ha recibido suficiente cultura para saberlo; se aburre, siente hastío de sí mismo, se desprecia; para colmo, desposeído por una pequeña herencia del consuelo supremo, de "la bendición del trabajo", del olvido de sí mismo en la "tarea cotidiana", es un ser que, en el fondo, siente vergüenza de su existencia -tal vez, bajo su más profunda cara, alberga algún pequeño vicio en lo más recóndito de su alma; por otra parte, no puede impedir corromperse cada vez más, volverse siempre más irritable y vanidoso debido a lecturas a las que no tiene derecho, o a frecuentar personas demasiado intelectuales para su capacidad digestiva: envenenado hasta la médula-, ya que para un fracasado de esta estirpe el espíritu es veneno, y veneno también la cultura, la soledad y la propiedad; se hunde finalmente en un estado de rencor, en un deseo crónico de vengarse... ¿De qué crees que tiene necesidad, absoluta necesidad, para conservar frente a sí mismo una apariencia de superioridad sobre espíritus más fuertes que el suyo, para darse, por lo menos en la imaginación, la voluptuosidad de la venganza lograda? De la moralidad, siempre de ella..."

Supongo que ya habrán olfateado la procedencia nietzscheana de la arenga. Los clásicos siempre tienen la respuesta más adecuada. Porque es que ya está bien de dar la vara con la dichosa corrupción. ¿Me puede decir alguien cuándo ha habido menos de la que hay hoy día? O es que el personal no ha entendido nada de todo el cine de Hollywood que ha visto ni de toda la literatura negra -no hay otra- que ha leído ni, yo qué sé... quiten la corrupción -llámenlo malestar- como inspiradora de la producción intelectual y el arte y nos toparemos con esta especie de parálisis creativa que nos acecha en la actualidad, precisamente por eso, porque no hay nada realmente serio de lo que preocuparse. ¿O creen ustedes que todos los servicios e Instituciones en general iban a funcionar como funcionan si existiese esa corrupción que tanto se insiste en pregonar? Lo que hay, de eso estén bien seguros, son cantidades ingentes de puto aburrimiento a causa de "estar desposeídos por una pequeña herencia del consuelo supremo". Hemos heredado una sociedad que nos permite vivir seguros sin casi pegar clavo... una verdadera penitencia. Ya saben, todo en la vida es paradójico.  

Por lo demás, sí, siempre habrá gente poco dotada que da en creer que los listos ascienden por atajos. Son atajos con cierto riesgo, por supuesto, pero del que es fácil olvidarse en la euforia del rápido avance. Así ha sido siempre y así seguirá siendo porque los dioses persisten en su empeño de dotar al mundo de un cierto porcentaje de gente poco dotada que avanza rápida para primero caer por el precipicio. ¿Por qué será?  Quizá porque el mundo necesita de esa sal para no morir de insipidez.

La Reina

Ya les he contado alguna vez que, aparte una somera ojeada a la prensa nacional cada mañana, sigo la actualidad española más que nada por lo que cuentan de ella las televisiones y periódicos extranjeros. Bueno, también me entero de unas cuantas cosas en las tertulias del café de media mañana, pero éstas más bien en clave de teoría general de los signos, o sea, deconstruyendo el lenguaje como hacen los cocineros con el bacalao.

Sea como sea, entre todo ello he tenido la oportunidad de enterarme de que la preeminencia del proceso catalán había sido desplazada de las cabeceras por el fenómeno Podemos y, éste, por las andanzas y opiniones del Pequeño Nicolás. O sea, nada tras la nada y sobre la nada, nada, que diría José Hierro. Pero hete aquí que llega un martes de noviembre, ayer concretamente, y ocurre algo de verdadera enjundia. Por lo menos para los millones, seis o siete, quizás más, de españoles que tienen acciones del Banco de Santander. Ni más ni menos que Ana Patricia ha cambiado de CEO, es decir de mano derecha. La cuestión no parece baladí. Cuando un Rey cambia de valido es porque no le gustaba como le estaba llevando los asuntos del reino el que tenía. 

El caso es que corrían por ahí rumores de que el banco andaba haciendo chanchulletes para poder salir airoso de esos famosos test de stres a los que el BCE somete a todos los bancos europeos. La cosa, por supuesto, no era grave en absoluto, pero los tiempos cambian y lo primero es lo primero, es decir, los números. El nuevo CEO que se ha agenciado Ana Patricia, dicen los expertos, es un "hombre de números". O sea, un hombre que hace cuadrar los números sin recurrir a chanchulletes. ¡Casi na!

En resumidas cuentas, se van a producir ajustes en la gestión, limitación de oficinas y todas esas cosas que ya se venían haciendo, pero, sobre todo, la gran madre del cordero: ¿se van a seguir pagando o no los mismos jugosos dividendos en adelante? Ese es el gran enigma que se plantean los entendidos en la cosa. Porque el caso es que ya hace tiempo que hay voces alertando de que son excesivos. En fin, ahí tienen ustedes una cuestión de verdadera trascendencia nacional y todos los medios pasan de puntillas sobre ella. No se entiende, la verdad, porque puede suponer la retirada de golpe de la circulación de un montón de miles de millones.