Catequesis

El periódico El País en su incesante campaña a favor de la degradación intelectual del pueblo llano arremete ahora contra la nueva ley de educación que el actual gobierno de la nación se propone sacar adelante. En concreto, apunta hoy en un editorial que es una "iniciativa legislativa al servicio de la Iglesia católica y de sectores radicalizados de la derecha". Pues bien, a mí, como cualquiera puede suponer ni se me ha ocurrido leer el texto de la nueva ley ni se me va a ocurrir en el futuro, y, en cuanto a la iglesia católica y sectores radicalizados de la derecha no creo albergar, no digo ya cualquier tipo de adhesión sino ni siquiera la menor simpatía. Pero todo eso no quita para que, por lo que he podido colegir a través de los comentarios de unos y otros, me parezca que la ley tiene aspectos que a cualquiera que no quiera que los pobres sigan siendo pobres y los ignorantes, ignorantes, le tienen que parecer positivos o, al menos, darles el beneficio de la duda. 

De los tres aspectos de la ley que más han trascendido a la opinión pública, dos de ellos, las sucesivas evaluaciones y el desarrollo de la formación profesional, no creo que merezcan comentario porque hasta el más tonto de la clase tiene que estar de acuerdo con ello so pena de llevarse un coscorrón. Pero es el otro aspecto, la religión, el que como siempre que sale a la luz levanta ampollas entre los que son más creyentes que el Papa, pero a la inversa. Merece la pena, creo, echar un vistazo a ésta crujiente paradoja. 

La religión, su omnipresencia desde que el ser humano adquiere conciencia de sí, sus diferentes formas de decir siempre lo mismo, su papel primordial en el ordenamiento de las convivencias para bien y para mal, hay que ser muy cenutrio para negar todas esa obviedades. Por no hablar, claro, de todo el arsenal de referencias simbólicas que de las religiones se derivan y sin cuyo conocimiento difícilmente se puede entender de qué estamos hablando cuando se habla de cualquier cosa un poco más allá del simple tengo hambre, dame pan.

Por eso me parecen unos perfectos cretinos esos padres que se oponen a que sus hijos vayan a clase de religión. Por muy malos que sean los profesores que imparten la disciplina, los niños que a ella acuden, luego, de mayores, podrán entender un poco más cuando van al museo del Prado o escuchan la opera Nabuco. Esos padres, sin duda, padecen la tara patogneumónica de los doctrinarios, es decir, creer que lo suyo es razón y lo de los otros doctrina. 

En fin, para qué seguir. El cretinismo imperante se reparte por barrios y, como decía el otro, en el mío a calderadas. Como si la cuestión no fuese el exigir que los profesores estén bien preparados, enseñen lo que enseñen. 

Teardrops

Me acabo de enterar de que ayer tuvo lugar en la ciudad de Malmö el Festival de Eurovisión. Parece ser que ganó la representante de Dinamarca, una chica monísima de 19 años con una canción que llevaba por título Only teardrops, algo así, supongo, como "Sólo lagrimones", o sea, males de amor de adolescente que es de las pocas cosas que siguen conservando el tirón sentimental. 

Recuerdo haber recalado una vez en Malmö, ya va para el medio siglo. Llegué en un ferry procedente de Tilbury, la ciudad portuaria en el estuario del Támesis que se hizo famosa por haber sido allí donde el Dr. Jonhson le dijo a Boswel que no utilizase grandes palabras para referirse a cosas pequeñas.  Bueno, esa es otra historia que no viene ahora a cuento. Pero recuerdo aquel viaje, y la enorme exclusa por la que salimos al estuario. Lo demás, muy borroso. De Malmö, apenas el nombre. 

En definitiva, que ganó la representante de Dinamarca y no me extraña porque la gente de ese pequeño país no deja de sorprender al mundo con sus dotes para la creación. En cine y televisión, arrasan. Series como Borgen o películas como el Anticristo, deberían ser, a mi juicio, de obligado visionado antes de obtener el pase a la enseñanza superior. Arte puro, es decir, exento de las mandangas a que nos tiene acostumbrado el salido de las excepciones culturales... con la francesa a la cabeza, conviene señalar. 

Y, hablando de la excepción francesa con toda su parafernalia propagandística, es curioso que su representante en el festival de marras cantase en inglés. Porque uno, que está al tanto de estas cosas, puede asegurar que las televisiones públicas francesas emplean casi más horas en demonizar la invasión anglófona que las catalanas la españolófona... lo que ya es decir. 

La ganadora, la francesa, la alemana, la rusa, y sabe Dios cuantas más, cantaron en inglés en esa amable confrontación entre naciones. La representación española cantó en español y quedó la segunda por la cola en justo premio a su catetismo. Es lo que tiene el mundo actual que, si te alejas de las propagandas oficiales, la gente del común cada vez es más cosmopolita y lo único que quiere es poder entenderse con cuantos más mejor porque esa es la manera de hacer más y mejores negocios. Y si oyen cantar, no se conforman con la música, quieren entender también la letra no vaya a ser que les estén dando gato por liebre. 

Así van las cosas de este mundo, pese a quien pese, que desde luego no es a mí.  

Ese tren que se alejó

Después de un invierno-primavera como el que estamos disfrutando en Cantabria es Región a cualquiera con dos dedos de frente le parecerá de lo más normal que a más de uno, entre los que me incluyo, no se les vaya de la cabeza la idea de salir pitando a instalarse en ámbitos, cuanto menos, más secos. Porque a nadie se le escapará que si para los que tienen ocupaciones ineludibles el clima es factor a tener en cuenta, para los que estamos aquí como quien dice de más el clima es la madre de todas las alegrías y, también, de todas las depresiones, cual es el caso que nos ocupa. 

Yo he nacido en un valle de esta región "infinita" y la verdad  es que mientras la necesidad no me llevó allende las montañas me parecía que difícilmente podría haber lugar en el mundo de geografía más afortunada. Recuerdo todavía los comentarios que hacíamos entre compañeros el día que nos dirigíamos en tren hacia Valladolid para examinarnos de Preuniversitario. Era principios de julio, hacía un calor como nunca habíamos conocido, el tren apenas avanzaba, la carbonilla se nos metía en los ojos y estábamos a punto de someternos al juicio de un tribunal de catedráticos de universidad. En las más de diez horas que duró el viaje dio para muchos chistes despectivos acerca de las doradas llanuras de Tierra de Campos. Así, supongo, tratábamos de distraer el disconfort, el tedio y, sobre todo, la preocupación que nos atenazaba el alma, porque sabíamos que no era fácil obtener un veredicto favorable. De hecho, en mi grupo de amigos más íntimos nos suspendieron a casi todos, lo que, a la postre, se tradujo en tener que pasar el verano lejos de nuestras verdes praderas. 

Pues sí, aquel verano en Valladolid fue mi primer contacto con otras voces, profesores de verdad, y otros ámbitos, el secarral. Lo recuerdo como si fuera ayer. No fue mala experiencia. En septiembre pase la prueba con desahogo.  En octubre volví a Valladolid a iniciar mis estudios universitarios. Aquello fue el comienzo de mi inquieto deambular por el mundo. Y no he necesitado recorrer muchos kilómetros ni, ni siquiera, cruzar océanos para conocer, por haberlas vivido, geografías muy diversas. Y les voy a hacer una confesión que a algunos les costará creer: en todas las partes en las que me demoré conocí a personas, Revillucas, por así decirlo, que estaban sumamente orgullosas de vivir en donde habían nacido, no por nada sino por considerar que su tierra era la más prometida del mundo. 

Yo, ya lo he dicho muchas veces, lo del orgullo por algo que te ha sido dado lo considero cosa de perfectos idiotas. Être fier, to be proud, sentirse orgulloso, ¿de qué?, ¿de haber salido por el agujero en un lugar en vez de otro? Ya digo, cosa de idiotas. En todos los lados cuecen habas y con eso hay que vivir. Eso forma parte del aprendizaje de la vida. Y también que en cualquier sitio se puede estar bien y se puede estar mal. Hay muchos factores que influyen en ese sentido, empezando por los personales. 

Desocupado, viejo, lluvia que no cesa, cuestas por todas las partes, horizontes cercanos, provincia, por un lado... por el otro... no sé, habrá que hacer balance. 

Plus haut que son cul

Decía La Brùyere que "la prevención del país, unida al orgullo de la nación, nos hace olvidar que la razón es cosa de todos los climas y que se piensa como es debido en todas las partes donde hay hombres". Bueno, también decía que si los méritos de Filemón eran sus vestidos, que le trajesen sus vestidos y se quedasen con Filemón, pero esto es otra historia. 

El orgullo de la nación. Curiosamente, hoy viene un artículo de opinión en El País que asegura que el orgullo de la nación sólo sirve para agravar todos los problemas. Hacía mucho que no estaba tan de acuerdo con lo que dice ese periódico y lamento que no se aplique más el cuento cuando trata de los conocidos como nacionalismos periféricos. Claro que si es verdad lo que dicen sobre su dependencia financiera de los Pujol de toda la vida, huelgan comentarios.

Bueno, que La Brùyere fuese francés no quiere decir que Monsieur Hollande haya aprendido la lección. Me baso para tal afirmación en haberle visto y escuchado hace un par de días cuando, desde una tribuna levantada a tal efecto, defendía con retórica de juego floral provinciano -perdón por el pleonasmo- lo que se ha dado en denominar "excepción cultural francesa". Pour le bonheur des gens, sostenía.
Por lo visto, Monsieur Hollande piensa que la gente es mucho más feliz cuando se le dan todos los medios para que se cueza en su propia salsa. Algo así como: nobleza baturra, obliga. Bien, en el caso francés es cuestión de pasarse miles de horas alrededor de una mesa hablando de los picores de la entrepierna. Eso les hace felices porque es su excepción cultural. 

En resumidas cuentas que lo que hay sobre el tapete es un tratado de libre comercio entre Europa y los EEUU y, eso, a M. Hollande no parece gustarle lo que se dice nada porque tal tratado llevaría implícita la reciprocidad a la hora de las subvenciones, por ejemplo las de la industria cinematográfica. En el fondo, el hombre es sincero, nos está diciendo que si con las cuantiosas subvenciones que recibe el cine francés se las ve y se las desea frente al americano, que sería de él sin subvenciones. Vamos que él no cree que con el ingenio de los suyos se pueda competir a pelo. Un verdarero ejercicio de humildad que como alguien dijo es escudo de la hipocresía como la modestia lo es de la incompetencia... aunque, bien es verdad que lo de la modestia tiene poco que ver con un pueblo que inventó la expresión: peter plus haut que son cul. 

En fin, que entre unas cosas y otras no tenemos tratado de libre comercio con los yankys, lo cual nos está fastidiando a los que teníamos muchas esperanzas puestas en ese cartucho para hacer subir la bolsa que, en definitiva es lo que solucionaría todos los problemas, a qué engañarse. 

Las bellas fases

Me envía Pedro misiva con la siguiente frase de Ciorán: "Pensar es dejar de venerar, es revelarse contra el misterio y proclamar su quiebra". 

Bueno, sí, suena bonito, qué duda cabe. De hecho, todos solemos practicar ese deporte con fruición. El solo inconveniente que le veo yo es que la casi totalidad del pensar que dedicamos a lo que se venera es para lo que veneran los otros. Lo que venero yo, ni me lo toques. 

Así es y es evidente que no nos solemos equivocar, porque no hay que ser un lince para darse cuenta de que la mayoría de las cosas veneradas por los demás son, por así decirlo, como todas esas medicinas que se suelen recetar que, en el mejor de los casos, no sirven para nada y, las más de las veces, suelen producir unos efectos secundarios del todo indeseables. Sí, se veneran cosas, actividades, que cualquiera que las contemple desde la distancia no tarda en concluir que son verdaderas majaderías, pero, ¡ay!, no perdamos de vista que sus devotos están enganchados a esa medicina que, por su efecto psicológico, o lo que sea, les ayuda a estabilizar su vida por más que se la esté degradando. Es, en definitiva, aquel "killing mi softly"  que tan seductoramente cantara Roberta Flack. A ver quién va a ser capaz de sustraerse a eso por más que desde afuera nos desgañitemos proclamando su trampa. La verdad, no sé si merecerá la pena molestarse. 

El quid de la cuestión, por tanto, como ya habrán intuido, es pararse a pensar en lo que venero yo. Hacer ese ejercicio de valentía puede resultar desgarrador. Porque vamos a ver, ¿acaso no son todas estas cosas que tengo y todas esas otras que hago, el producto de una meditada elección? Además, el entorno que comparto me confirma que estoy acertando plenamente. Sólo los idiotas o los resentidos podrían estar en desacuerdo. Así que, buena gana de ponerse ahora a cuestionar el misterio de la transustanciación de mis aficiones en autoestima. Con fuego no se juega so pena de quemarse. ¿Merecerá la pena?

Ardua cuestión. 

Sólo para los muertos

A veces, cuando decimos que en lo esencial todo ha sido siempre igual, quizá nos estemos equivocando. Claro que aquellos cachondeos que montaba Tiberio en Capri, o Mesalina en Roma, eran para quitar el hipo, y eso por no hablar de los bunga-bunga partys de Gadafi o lo que dicen hacían los de la nomenklatura en sus muy privadas fiestas. También al libertador Mao Tse Tung, según cuentan malas lenguas, le gustaba tirarse a una virgen cada mañana para abrir el apetito de mando. En fin, para contar y no acabar, pero, siempre, con el poder absoluto como soporte del exceso. Ya se sabe, poder absoluto sinónimo de privacidad absoluta, y si algún esclavo se va de la lengua se le corta y se garantiza el secreto. 

Nada que ver, en definitiva, con lo que me cuentan se ha puesto de moda en Medellin entre los adolescentes de las clases medias. Las clases medias, ya saben, esas que siempre estuvieron ahí para ser las guardianas de las más puras esencias de la moralidad puritana. El asunto en cuestión es que esos adolescentes han cogido gusto a la costumbre de irse a las segundas viviendas de sus papás, cuando los papás no están, se sobreentiende, a practicar su juego preferido que es ni más ni menos que ponerse a bailar en corro mientras toman licor. Hasta aquí la cosa parece inocente, pero es el caso que entre el licor y el baile, y las hormonas caribeñas, claro, se excitan más de la cuenta y empiezan a penetrarse. Las reglas imponen que el que no aguanta y eyacula en vaso idóneo sale del corro y ya no juega más. Eso es todo, en principio. Inocente a más no poder. 

Las consecuencias, después. Por lo visto, las enfermedades de trasmisión sexual se han disparado en la región. Sífilis y tal. Por otro lado, los embarazos no deseados. No nos lo explicamos, dicen unos padres angustiados, nosotros creíamos que le habíamos dado una buena educación, estamos destrozados. Se comprende, los 14 años de la niña hacen suponer que serán los papis los que carguen con el marrón de la crianza. 

Bueno, a lo mejor todo esto no es más que la confirmación de aquella teoría que escuché un día a un intelectual nada menos que francés sobre la tan traída y llevada revolución de mayo del 68. Sostenía el tal que todo aquello no había sido otra cosa que la apropiación por parte de las clases medias de las costumbres de las clases altas, es decir, follar a tricapellejo, cambiar de pareja cuando apetece y poco más que no es poco. 

No sé qué pensar de todo esto, pero de una cosa sí que estoy casi seguro y por eso no me importaría apostar cien contra uno a que esta moda se va a extender entre todos los adolescentes del mundo. Solo hace falta que unos cuantos periódicos de los que se dicen serios den la voz de alarma y ya estará prendida la mecha. Lo demás, por añadidura.

En fin, que qué pena no haber nacido un poco más tarde. Medio siglo más y hubiese bastado. Porque es que eso de que cualquier tiempo pasado fue mejor, sólo para los muertos.    

Manual de la felicidad

Hay días en los que pensar en mi pasado me sume en la más profunda de las derrotas. Son tantas las tonterías que he hecho, tantos los trenes que he dejado pasar, tantas las cobardías inconfesables que, la verdad, si no fuese porque la razón me dicta que en eso consiste precisamente la vida de más o menos todas las personas ya haría tiempo que me hubiese pasaportado para el otro barrio. Así que aquí estoy, y estaré hasta que Dios quiera, soportando este avergonzamiento de mi mismo que tanto me esfuerzo en disimular con resultados que desconozco. Seguramente, habrá avezados, no sé si muchos o pocos, que me tienen bien calado y hacen como si nada supiesen cuando se topan conmigo. Es ley de vida, unos por otros y la casa sin barrer. 

Pues sí, esa es la cuestión y conviene confesarlo: me siento responsable como el que más de que las cosas estén como están, tan mal al decir de algunos, y por nada del mundo señalaría culpables que me superen en vaguería, vicio, inutilidad e, incluso, maldad. Así de sencillo. Y si a todo ello puedo sobrevivir no es por otra cosa sino porque me acojo al consuelo de los tontos, es decir, al tener algo más que la simple sospecha de que la inmensa mayoría de la gente con la que me codeo es más o menos como yo, eso sí, al margen de que sean o no capaces de reconocerse en lo que son que, eso, ya es harina de otro costal y motivo de no pocas y penosas controversias. 

Pero, ¡ay!, hay días en los que la bioquímica neuronal te juega malas pasadas y hace que te levantes con el ego por las nubes y pensando que en algo contribuiste a mejorar el mundo que te rodeaba allí donde estuvieras... y entonces, crecido como estás, te atreves a ir con un Manual de la Felicidad bajo el brazo a La Puerta del Sol o donde sea a pedir la cabeza del tirano. ¡Jo, lo que cuesta controlar!