El Pato

Hoy ya casi se ha olvidado, pero hace tres días, y dos, que resonaba con furia: la ONU instaba al Vaticano a entregar a la justicia secular a los curas pedófilos. La ONU, esa institución que de tanto tiene que avergonzarse, supongo que buscaba con su instancia redorar un poco sus oxidados blasones. En fin, yo los comprendo, porque cuando lo esencial se pone imposible por lo caro y complicado que es, lo lógico es dedicarse a lo superfluo que no cuesta un duro y agrada a las masas. Lo podríamos llamar la doctrina Rodriguez Zapatero, que en esas lides fue maestro de maestros.

De cuestiones pedofílicas uno sabe lo suyo porque ha sido niño y ha ido al colegio. A colegios de curas concretamente. Dio igual que fuesen lasalianos o salesianos, en todos había entre los docentes elementos a los que dominaba la pulsión pedófila. Claro, cualquiera lo puede comprender, si lo que te atrae sexualmente son los niños pues procuras instalarte donde les tienes a mano, un colegio, con internado al ser posible para poder ir por la noche a ver si están bien tapados no se vayan a enfriar.

Entonces, resulta que tienes diez años, estás interno, eres delicado, sensible, coleccionas sellos y "El Pato" está al quite. Trae los sellos después de clase y yo te ayudo a clasificarlos, te dice. Vas, notas que te acarician, te gusta, lo agradeces, no ves nada raro. Pero alguien ha tomado nota, otro interno ya adolescente. Te escarnece en el recreo, te llama cualquier cosa fea, la novia de El Pato y así, caes en la cuenta, dejas de coleccionar sellos y escuchas. Pronto compruebas que no hay tema de conversación en el patio que supere en frecuencia al de los curas piporros y sus favoritos. Todo el mundo se cree con derecho a humillar a los favoritos. Son como quien dice la hez del colegio. Y hay mucha hez. Las envidias, los resentimientos naturales entre semejantes, promueven la maledicencia. Y esos niños del Sardinero, con sus pantaloncitos a la última moda, por encima del medio muslo, y el pedófilo que apenas puede disimular la salivación que se le desborda por las comisuras. No, desde luego, otra cosa no, pero habladurías en el patio...

Eran otros tiempos, pero no tan lejanos. Gide contaba en sus diarios cómo se tiraba niños en el Magreb y, luego, por la noche, De Gaulle le invitaba a cenar en el Elíseo. No parecía haber la menor contraposición entre las dos cosas. Al fin y al cabo los suecos habían leído los diarios y no por ello habían dejado de otorgarle el Premio Nobel. Eran otros tiempos, no muy lejanos, cuando nuestros padres no parecían concederle la menor importancia al asunto. Porque saber tenían que saber. Lo contrario es impensable. Ellos mismos, la mayoría, habían vivido la experiencia en sus colegios. Era lo normal. Venía de muy lejos.

Hasta que llegó Nosequién Nosecuando y mandó parar. Parar de considerarlo tolerable porque lo que es de practicarlo... eso, el día del juicio final... a no ser que Dios cambie de opinión y deje de fabricar pedófilos. Y, así todo, menos mal que siempre nos quedará Filipinas.

Deconstruyendo

Me envía Pedro por correo la siguiente frase extraída de un libro escrito por uno de los grandes: "...los pobres que asocian por un oscuro instinto de consuelo el mal con la riqueza..."

Bien, un cocinero se dedica a deconstruir garbanzos y en dos semanas se gana un efímero reino en este mundo, por contra hay otras gentes sin oficio definido que tienen a bien pasarse la vida deconstruyendo el alma, la psique, el espíritu, sistema nervioso o como quieran llamar a eso que nos hace ser conscientes de que vivimos, sin por ello ganar otra cosa que un cierto placer estético de vez en cuando. Es como un chispazo de genio del que brota una secuencia de palabras que te hacen pensar que has dado en el clavo a efectos de explicar la interrelacion de sentimientos y emociones que nos hacen actuar o pensar de determinada forma ante determinadas situaciones. Es, digamos, el placer, o el consuelo, que es un placer agridulce, de pensar que, a partir de ese momento, conoces un poco mejor la condición humana y, por tanto, a ti mismo, lo cual no es cosa baladí si nos atenemos a lo que pensaba el más sabio de todos los sabios que en el mundo han sido: Sócrates.

Oscuro instinto de consuelo, dardo certero donde los haya. Instinto, o sea, algo grabado a fuego en nuestro sistema nervioso de lo que es imposible desprenderse y, acaso, con mucho tesón, domesticar un poco. Pero muy poco porque el animal que llevamos dentro tira más que cien carretas de bueyes. Así, si andamos dolientes, lo que para nuestra desgracia es harto frecuente, como por un resorte que salta se pondrán los doscientos bueyes a tirar en busca alivio, que no otra cosa es el consuelo. Instinto de consuelo por tanto, pero además oscuro porque ya saben como son los bueyes: tiran hacia delante ciegos, espoleados por el chirrido de las ruedas de la carreta que arrastran y guiados por el palo del gañan que les alimenta. El chirrido que es emoción, el palo del gañan que es sentimiento. La emoción que es la frustración del deseo no cumplido, o el resentimiento por la envidia de lo que otros tienen, o la rabia por la soberbia humillada. Son los tropezones propios de la ceguera que te dejan lleno de moratones. Necesitas analgésicos. Consuelo en definitiva. Y entonces te acuerdas de que una vez escuchaste a alguien decir que los ricos son ricos porque son malos y lo das por cierto porque te viene como de molde. Lo cual, por simple deducción, te lleva a pensar que si eres pobre no es por otra causa que porque eres bueno. Y, como por ensalmo, te duelen un poco menos los moratones. 

En fin, deconstruir, ese pasatiempo que consiste en buscar la razón de la sinrazón que a mi razón es dada, como diría D. Quixote.                  

Sostiene Avelina

Están estos días muy mohínos algunos portugueses porque su gobierno, que anda como tres con un zapato, quiere deshacerse de unos cuantos cuadros de Miró que valen una pasta. Y los periodistas, claro, encantados, porque ya tienen de qué hablar sin exprimirse un ápice el coco. ¡Fíjense, qué barbaridad, unos cuadros de Miró! Por cierto que un sobrino mío, cuando de niño le llevaron a un museo y vio un cuadro de ese señor, dijo: como ese hago yo todos los que quiera. 

En Salamanca, un artista local de ideología bien definida, o sea, un oximorón en toda regla, ha visto como el ayuntamiento retiraba sus obras de una exposición. Las obras en cuestión no eran otra cosa que retratos de Rajoy y la Infanta Cristina con excrementos sobre su cabeza. En definitiva, una mezcla de mal gusto y falta de imaginación que es a donde por necesidad está condenado a llegar cualquier persona de ideología bien definida, y más, bien sur, si va de artista.

A mí no me duelen prendas confesar que de arte no entiendo gran cosa, por no decir nada. Pero tengo mi corazoncito y por ello creo intuir si me están tomando el pelo o no cuando me intentan vender algo como si fuera arte. Que un artista asturiano, por poner un ejemplo, sea invitado por una institución financiera local para que haga una performance consistente en comerse los propios excrementos me parece que no es sino el anticipo de lo que estaba por llegar, o sea, el derrumbe de esa institución financiera. O entre idiotas anda el juego, si mejor quieren.

Ya les he comentado alguna vez que para mí todo esto de lo que se conoce como arte contemporáneo no es más que una burbuja que se mantiene en el aire gracias al aburrimiento de los turistas que visitan ciudades en las que no se les ha perdido nada. Los pobrecillos, entre el desayuno y la comida se ven compelidos, so pena de crever d´ennui, a visitar cualquier museo local en donde, entre ventajas como la de la calefacción en invierno y el aire acondicionado en verano se encuentra la de tener urinarios a mano que, a la postre, es lo que más agradece cualquier turista que no vaya por el mundo de viajero intrépido. Museos locales, esa es la clave. Señálenme un sólo museo local en el mundo en que no exhiban como  joya suprema un cuadro de Picasso o acaso de Dalí. Como churros los hacían. 

Les cuento estas cosas porque, siendo esta noche víctima de un ataque de insomnio, me he puesto a escorcollar por entre la prensa digital y he ido a dar con una entrevista que le hacían a la crítica de arte mexicana Avelina Lésper. Y bien, sostiene Avelina sobre el arte contemporáneo:

-Explíquese…
-Carece de valores estéticos y se sustenta en irrealidades. Por un lado, pretende a través de la palabra cambiar la realidad de un objeto, lo que es imposible, otorgándoles características que son invisibles y valores que no son comprobables. Además, se supone que tenemos que aceptarlos y asimilarlos como arte. Es como un dogma religioso.
-¿Y por otro lado?
-También es un fraude porque está sostenido nada más que en el mercado, que es fluctuante y artificial en la mayoría de los casos. Se otorgan a las obras valores artificiales para que pienses: “si cuesta 90.000 euros es porque debe ser arte”. Estos precios son una burbuja, como existió la burbuja inmobiliaria.

-¿Y pinchará?
-Se tiene que pinchar. Una torre de papel sanitario de Martin Creed cuesta 90.000 euros. El objeto no es lo importante, sino lo que tú puedes demostrar económicamente a través de su compra.

 

Casonas

Rosa Virginia y Maria Gabriela son las hijas del que fuera excelso presidente de Venezuela hasta que un maldito cáncer se lo llevó por delante hace ya casi un año. Bien, pues lo maravilloso del asunto es que se da la circunstancia de que Rosa Virginia y María Gabriela hacen como si no se hubiesen enterado de que pasó lo que pasó y siguen aferradas a la vida que llevaban cuando su papaíto vivía. Siguen residiendo en "La Casona", que así es como se llama la residencia presidencial y, al parecer de los vecinos, que ya no pueden más, montan allí a diario unas fiestas que para mí las hubiese querido yo cuando todavía mi glándula pineal segregaba hormona del crecimiento con generosidad. 

Para un hidalgo montañés como yo -cántabro dicen ahora los desclasados, que son casi todos-, oír la palabra "casona" y sentir cómo, de qué manera, un torrente de emociones se lleva por delante la razón es lo más normal del mundo. La casona es el símbolo por antonomasia de pertenencia a una casta de semidioses. Posee una, instálate en ella, y ya puedes pasarte el resto de la vida mirándote el ombligo sin la menor preocupación por ser incomprendido. Todo el mundo a tu alrededor, puedes estar seguro, sentirá una envidia que se muere cuando da en pensar en ti. Tu prestigio será proporcional a la altura de los muros de la patria tuya. 

Así siendo las cosas, no les quepa la menor duda, por qué habría de extrañarnos que cualquiera de aquí en siendo tocado por la diosa fortuna no tenga en mente otra cosa que agenciarse la dichosa casona. Así, seguro que piensan, a un presente triunfal le añadiré el venir de un linaje glorioso. ¿Quién puede dar más? Bueno, qué nos van a contar de estas cosas a los montañeses que no sepamos si, como quien dice, todos los esfuerzos que realizamos en las Américas durante siglos se fueron por el desagüe de las casonas, no quedando al presente sino montones de piedras que en ocasiones dan cobijo a algún negocio hostelero. Aunque, en honor a la verdad, todo hay que decirlo, no siempre fue así, que mi tío y padrino, Adolfo, que vivió la revolución mexicana y se trajo de allí una fortunita, no se gastó un duro en alharacas y puso todo su capital a producir mientras vivía en un modesto piso de una calle anodina. Y fue recompensado, claro, aunque solo sea en los recuerdos que hoy día tienen de él sus hijos. Sin duda tío Adolfo fue un tipo duro y clarividente. E incomprendido, bien sur. 

Pero, excepciones aparte, lo común es lo común, o sea, esa mezcla de vanidad y estulticia que deviene en soberbia y a la postre en decadencia. Claro exponente de lo cual, como les contaba, son esas Rosa Virginia y Maria Gabriela. En su casona montañesa de Caracas disfrutan los últimos días de vino y rosas mientras todo el tinglado que montó su papaíto se desmorona. Desde luego que los Chávez si  no fueron montañeses, bien que merecían haberlo sido.  

Som i serem

Decíamos ayer que apeteix fusilarlos. Perdonen que siga con el asunto, pero es que no quiero ser menos que nadie y, más, teniendo como tengo en ello experiencia de primera mano. Viene de lejos. Tenía yo un querido amigo catalán con el que iba de excursión, jugaba a las palas, fumaba porros y demás cosas que se hacen cuando se es treintañero. Pues bien, de pronto un día empezó con la cantinela del som i serem. Tarde tiempo en comprender qué quería decir aquella extraña aseveración. No era otra que: somos y seremos unos perfectos imbéciles si Dios no lo remedia. El tiempo no ha hecho otra cosa que corroborar cuán en lo cierto yo estaba porque Dios no se fija en las cosas de los hombres.

Hay dos cosas de las que me percate casi al comienzo de mi estancia en Cataluña. Una: para un catalán de raza no hay ley que pueda hacer sombra al puntal de su sistema de valores: lo mío es mío y lo tuyo de los dos. Dos: el empeño en su idioma no es sino una forma insidiosa de empezar a construir el muro de separación con el resto de ls españoles. Cuando el muro esté completo, piensan, lo primero que haremos será abandonar la nostra llengua porque sabemos perfectamente que es una patochada sin el menor futuro. 

Pues bien, como no han conseguido ni una cosa ni otra, ni quedarse con lo del vecino, ni poner los cimientos del muro, porque la gente no es tonta y sabe lo que le conviene, pues ahora van y amenazan con lo del choque de trenes. Lo que les comentaba: la perfecta imbecilidad. ¿Qué trenes van a chocar? En todo caso, de chocar algo, sería dentro de su propia comunidad, porque se ve que cada día hay más gente allí que ya no aguanta más. 

Los trenes que los nacionalistas sugieren no pueden chocar porque uno es de verdad y el otro de juguete. Imagínense por un instante que tuviese algo de verdad uno de los argumentos preferidos de los nacionalistas periféricos, el de que existe un nacionalismo español que les asfixia. De haber algo de cierto en eso lo que pasaría, como pasó cuando lo de Primo de Rivera y Franco, sería que los del tren de juguete tomarían la delantera para ir a besar el culo al conductor del tren de verdad. 

En fin, no hagan caso de nada referente a choques y sobre todo no ejerzan de socialistas porque eso es lo peor de todo. El pretender ir de padre comprensivo, de pedagogo de lo intermedio, de desclasado resentido o humillado compresivo, que todo eso eso es ser socialista, no hará más que prolongar el tostón a la orilla del mar, habiá un marinero...

Apeteix fusilarlos

Es muy difícil, por no decir imposible, saber cuales serían las consecuencias de que una parte de España como Cataluña se desgajase del todo. A lo mejor no pasaba nada de particular. O nos sumíamos todos en una depresión económica por años. O mejoraba una parte y salía perjudicada otra, que vete tú a saber cuál de las dos. Son las cosas de la vida, que están sometidas a tan infinito número de variables que las más de las veces preferimos que sea el destino implacable el que se encargue de decidir por nosotros. Es más, es muy probable que incluso cuando creemos que hemos tomado una decisión propia no hayamos hecho otra cosa que amoldarnos a lo que el destino nos tenía preparado en exclusiva. 

En cualquier caso convendrán conmigo que el tema de los nacionalistas periféricos nos tiene cogidos por nuestras partes más nobles como si fuese un perro gorilero. No hay forma de que afloje sus mandíbulas. Par así decirlo el perro se ha quedado catatónico y ninguna medicina es capaz de relajar sus músculos. La verdad, la cosa se está haciendo ya tan insoportable que, como decía una pintada cuando la famosa revolución de los claveles portuguesa, apeteix fusilarlos.

Otra metáfora de esta "pestilencia", como la llama Arcadi Espada, podría ser la del hijo adolescente que te tiene de los nervios y no ves que mejore con el paso de los años. Y aquí es donde podríamos pararnos a reflexionar sobre las diferentes formas de afrontar el reto en función de la ideología del padre. ¿Que hace un padre conservador con ese hijo? ¿Que hace un padre progresista? Vaya por delante que no creo en esas clasificaciones sensu strictro porque el que es de una forma para una cosa es lo contrario para otra, pero aceptemos el esquema por esta vez y para este caso, para que nos podamos entender. Un padre conservador, supongo, se planta y dice al hijo que no irá de botellón hasta que no viva por su cuenta. Porque ese padre piensa que en el momento en que su hijo viva por su cuenta lo más probable es que malditas las ganas que va a tener de ir de botellón. Un padre progresista, por contra, no le pondrá pegas al hijo para que haga su vida más o menos peligrosa y se la financia en la medida de sus posibilidades porque está convencido de que esa es la mejor manera de amortiguar la natural rebeldía de la edad y acortar su duración. Dos formas de afrontar las cosas, cada una de ellas con sus imprevisibles resultados. Pero como, cuando Huston tiene un problema, algo hay que hacer so pena de acabar todos en el psiquiátrico, pues entonces...

Pues entonces van los Populares y dicen: dentro de la ley todo lo que en ella quepa; fuera nada. A lo que los Socialistas contestan: esa ley se ha demostrado que no sirve; hay que cambiarla. Bien, Sres. Socialistas, pues digan cómo hay que cambiarla, preguntan los Populares. Elemental, querido Watson, responden los Socialistas, el Estado federal. ¡Ah! ¿Pero es que no es federal el Estado en el que vivimos?, se interrogan los populares. Bueno, sí, pero no lo suficiente. Pues díganme hasta donde hay que llegar. Pues muy claro, hasta donde el chaval quiera. ¿Y los otros chavales, entonces...? Ya, pero es que es éste el que está insoportable. Y vosotros creéis que no cundirá el ejemplo si los otros ven que el macarra se ha salido con la suya... y así hasta el infinito y cada vez peor de los nervios todos. 

Yo, los que me conocen ya saben, en mi casa por mis güevos que nadie va de botellón, que ya fui bastante yo y a la vista están los resultados. 

Balanzas fiscales

Cuando de adolescente me contaron aquello del "pienso, luego existo", la verdad, no entendí nada y la primera reacción, como con tantas otras incomprensiones, fue hacer chistes con los compañeros. Chistes, supongo, porque éramos niños bien, que de haber sido niños mal, ¿quién sabe?, la natural reacción puede que hubiese sido el mosqueo con su corolario de violencia. Lo que quiero decir con esto es que las cosas, por lo menos para mí, son mucho más complicadas de lo que a primera vista parecen. Porque es que si por un lado los humanos somos los únicos seres vivos que se sepa que tenemos el maravilloso don de reflexionar sobre lo acontecido o por acontecer con vistas a mejorar nuestras expectativas, por otro esa reflexión está tan condicionada por las circunstancias que nos rodean que difícilmente podemos aceptar que exista esa cosa conocida como libre albedrío. 

Es un problema de los mayores que tenemos los humanos, que sólo solemos tener en cuenta las circunstancias que nos convienen cuando escribimos la ecuación a resolver para dar salida a nuestros problemas. Las otras circunstancias, pelillos a la mar, y así es que tantas veces salgamos de los trances con más daño que escarmiento. 

Lo de las circunstancias ya lo dejó claro Ortega con aquello de "yo soy yo y mis circunstancias". Tampoco lo entendimos cuando nos lo contaron e hicimos chistes al respecto. Claro, no se nos pasaba por la cabeza que el hecho de estar educándonos en un colegio de pago fuese una circunstancia de entre las que más pueden influir sobre mi yo y su propensión a la flatulencia. Y así todo, que, de lo contrario, otro gallo nos cantara. Para empezar tendríamos que aceptar la humildad de no saber que es tanto como decir: me voy a poner a estudiar esto a ver si consigo sacar algo en limpio. Estudiar, quizá la mejor forma de envejecer dignamente... si es que eso significa algo.

El caso es que, sostenía Larra: "...pues nunca está el hombre más filósofo que en sus malos ratos: el que no tiene fortuna se encasqueta su filosofía, como el falto de pelo su bisoñé; la filosofía es, efectivamente, para el desdichado lo que el bisoñé al calvo; de ambas maneras se les figura a entrambos, que ocultan a los ojos de los demás la inmensa laguna que dejó en ellos por llenar la naturaleza madrastra." 


Así que mejor dejarlo y que lo de las "balanzas fiscales" lo resuelvan los académicos.