Output gap

Vaya por delante que mi patrimonio material es casi de risa. Cualquier obrero o similares de mi edad de los que he tratado tiene por lo menos diez veces más que yo. A veces pienso en ello y me cuesta comprenderlo, pero, luego, pienso un poco más, y me doy cuenta de que lo sorprendente es que tenga lo que tengo, incluso la vida, porque he sido un cabeza loca donde les haya. Anyway, los hechos son lo que cuentan y los hechos son que tengo unos eurillos a mi nombre, lo cual, entre otras cosas, como proporcionarme una cierta sensación de seguridad, me permite entrar a formar parte de los buitres carroñeros que, como todos ustedes saben, tan imprescindibles son para que la vida sobre el planeta sea posible. Así es que desde mi buitrera levanto el vuelo cada mañana hasta alcanzar cierta altura donde las corrientes de aire me permiten planear sobre las vastas planicies de los mercados. A la busca de carroña, claro está. Allá donde la diviso, me lanzo, trinco lo que puedo y me retiro. A veces, no obstante, es tanta la competencia, que vuelvo a la buitrera malparado. Resumiendo, juego con cierto riesgo lo que, si no otra cosa, me ayuda a sentir la vida, algo que, no se crean, suele ser más más raro de lo que se presume. 

Estando así las cosas, y en mitad de la partida, voy y me entero que el output gap se está poniendo feo, lo cual me lleva de inmediato a dejar el sobrevuelo y volver a mi buitrera a la espera de mejores tiempos. Se veía venir. Uno va a cualquier gran superficie y lo que más maravilla es que cuanto más compra la gente más atiborrados de bienes están  los estantes. Es de todo punto imposible absorber tanta oferta. Ya no nos cabe más ni en el estómago ni en casa. Quizá haya por ahí algunos a los que todavía les quede hueco por rellenar, pero como es por lo general gente de pocos recursos habrá que bajar los precios si queremos que los rellenen. Bajar precios, lo que llaman deflación, el detonante que pone en marcha un encadenamiento de desgracias del que no se ve el fin.

Así es la vida, cuando parece que estás saliendo de una ya estás metido en otra. Tiras por un lado de la manta y se encoge por el otro. Siempre queda algo a la intemperie para que nos podamos entretener fabricándole una cubierta.  

En fin, que habrá que buscar nuevos ámbitos de expansión si queremos seguir sintiendo la vida. En cualquier caso, sea lo que sea, que sea arriesgado porque si no... ¡menudo aburrimiento!

Homus ingerens

Me escribe Jacobus que al hombre que se ingiere le podríamos llamar homus ingerens. Bien, anyway, la tendencia a meternos en todo sin antes pararnos a medir las consecuencias parece consustancial a nuestra especie.  En realidad no es nada que no sepamos ya desde que Prometeo hizo lo que hizo y luego le pasó lo que le pasó. Y, desde luego, su experiencia parece que no nos ha servido para nada. Seguimos haciendo las mismas tonterías como si ignoráramos que hay rocas en el Caucaso con cadenas, águilas en cielo aficionadas a comer hígados humanos, y hermosas Pandoras dispuestas a seducir al hermano tonto que todos tenemos. 

Viene a cuento lo dicho con el más que menudeo de catástrofes naturales que se van sucediendo en el planeta en los últimos meses. Temporales y sequías, fríos y calores, todo ello batiendo records sin parar. Y claro, como siempre que algo asusta surgen como hongos los falsos profetas sacándose respuestas de la manga. Y sabido es con cuanto entusiasmo les suelen secundar las masas. 

Así es que estaba ayer viendo el programa 28´que trataba sobre el controvertido asunto en cuestión. Bueno, quiero decirles que ya sólo por observar el savoir faire de Elisabeth Quin merece y mucho la pena ese programa. Pero esto es otra historia. A lo que iba es a que ayer se trataba lo del calentamiento, o mejor desarreglo, global y sus causas y consecuencias. Había tres intervinientes, expertos en el tema por así decirlo, y dos iban de profetas y uno de analista crítico de la ciencia. Y como suele pasar en estos casos, donde estén los convencidos que se quiten los vacilantes. Al pobre crítico, pese a los buenos oficios de Elisabeth, casi no le dejaron hablar. No por nada sino porque así corre el mundo. 

Hay, de todas formas, un hecho incontrovertible: el nivel de los mares sube de un tiempo acá 33 mm al año. Ni 32 ni 34, 33. Dicen que es porque se derriten los hielos polares a causa de la subida de las temperaturas que a su vez es consecuencia de la mierda que los humanos echamos a la atmósfera. Bien, es probable, pero no seguro, dice el crítico. Conviene ser prudentes a la hora de sacar conclusiones. Sin embargo, añade, como hay lo que hay, se pueden ir tomando unas cuantas medidas que son de puro sentido común. 

De momento, como medida más urgente a tomar, limitar la población humana y los animales domésticos, sobre todo bóvidos. Porque, por mucho efecto invernadero que produzcan los gases que emiten coches y fábricas, es pecata minuta si lo comparamos con el producido por los pedos de 9.000.000.000 de personas y un parecido o mayor número de animales domésticos. Esta es una cuestión que nos pasa desapercibida porque estamos hechos al olor. Como nos pasaba hasta hace poco con el tabaco. Pero, no se hagan ilusiones que si por casualidad nos llegasen visitas extraterrestres lo primero que harían sería taparse las narices porque esto huele a pedo que tira para atrás. 40 litros diarios de metano por persona, lo multiplicas por 9000 millones y te da una bolsa de gas mayor que Saturno. Con que háganse una idea. 

Segunda medida a nuestro fácil alcance es poner nuestras ciudades y viviendas en lugares en donde, si por un lado, no tenemos la playa o el río tan a nuestro alcance, por otro, la playa y el río no nos tienen al suyo, porque es que hay que ver como se ponen de desagradables de vez en cuando la playa y el río. A quoi bon, un suponer, construir una ciudad gigantesca a la orilla del mar y por debajo de su nivel. Qué sentido puede tener sino es el de demostrar lo idiota que eres. Luego, claro, viene un Catarina cualquiera, se lo lleva todo por delante y quieren que los demás sean compasivos. Pues sí, tío, siento compasión de ti por lo idiota que eres, pero no por lo que te ha pasado porque ya te lo advertí.

Tercera medida, mejorar la calidad de vida. Hacerse ricos de una vez por todas. Una vez le preguntaron a Tomatito que qué haría si fuese rico. Lo que hago ahora porque yo ya soy rico. Tomatito tiene sus necesidades básicas cubiertas y la guitarra. Es decir, el espíritu. Disfrutar de las cosas del espíritu que es la única manera posible de ser rico. Puedes dar siete mil vueltas al mundo buscando paraísos perdidos, puedes tener un palacio sobre una colina que domina el mar, puedes conducir un bugati, pero si no tienes una guitarra te estará vedada la riqueza. Convéncete y deja de una vez de perseguir quimeras.  

En fin, que no será porque no sepamos, pero, luego, a la hora de la verdad, lo que más parece molarnos es estar encadenados a una roca para que venga el águila todas las mañanas a roernos los hígados. Y, encima, para más inri, a Pandora se la tira el hermano tonto que, como digo, todos tenemos.  
  

Carroñas

El pasado sábado hubo velada en casa de Isi. Cuando nos retirábamos, en la calle ya, comprobamos que llovía lo suficiente como para hacernos desistir de ese paseo hasta casa que tan bien viene para metabolizar las copillas de más que nunca faltan en tales ocasiones. Así que pedimos un taxi. Primero se bajaron unos, luego otros hasta que me quedé solo con el taxista. Por la radio no paraban de decir cosas de un tal Neimar que se intercalaban con los mensajes que iban de taxi a taxi para una mejor atención de la demanda. Lo que me llamó la atención fue que a uno de los taxistas intercomunicados todos le llamaban "Carroñas". Carroñas para arriba, Carroñas para abajo, y Carroñas como si tal cosa, haciendo caso omiso de su ominoso alias. Ninguna connotación detestable según todos los indicios. Por la dicción concluí que Carroñas y sus interlocutores debían de ser casi todos sudamericanos. Quizá por aquellas tierras, pensé, sea un apelativo normal o, incluso, cariñoso. 

Reconozco que al ROTO alguna vez le he encontrado algo de chispa, pero por lo general sus chistes son del estilo de éste que les muestro. No comprendo qué es lo que han podido ver en él los redactores del periódico para publicarlo. Me parece de un simple que raya la estulticia. Por no hablar de la odiosa demagogia que subyace en el mensaje. Así que nada más verlo por casualidad, inmediatamente me he acordado de Carroñas y he pensado. ¿Por qué El Roto y no El Carroñas? Francamente, para alguien con esa insidia tan fácil y peligrosa me parece mucho más apropiado El Carroñas. Los ricos, los pobres, los que se quedan con todo... ¡joder, que rollo más estúpido! Cuándo van a terminar con eso, por lo menos la gente a la que se le supone dos dedos de frente. 

 Anyway, si en vez de codiciosus hubiese dicho, yo qué sé, por ejemplo ingerentibus... bueno, esto debiera consultarlo con Jacobo, porque no tengo ni idea de como se debería denominar a esa pasión que tienen algunos por ingerirse en las cosas de los demás... pues eso, que me hubiese parecido de alguna ocurrencia y oportunidad porque, al presente, no menos que en el pasado como sería de esperar, hay por el mundo una auténtica avalancha de situaciones insostenibles a causa de la injerencia de los unos en los asuntos privados de los otros. Así por ejemplo, aquí en España vuelven los políticos a la carga sobre como tienen que abortar las mujeres. Y en Francia tienen montada una buena a causa de Tous a poil et on s´caresse, un libro obligatorio en las escuelas que les indica a los niños como tienen que relacionarse con los compañeros. Pero todo eso son pelillos a la mar comparado con esas leyes que hay por medio mundo que condenan a muerte o a cadena perpétua a los homosexuales. ¿Cómo se puede seguir manteniendo relaciones diplomáticas normales con semejantes países? Rusia por ejemplo. ¿A qué van allí los deportistas y todo su séquito de vampiros? ¿Por qué traga el mundo con tal facilidad con semejantes desmanes?  

Sería de lo más interesante saber algo de los mecanismos mentales que incitan a la humanidad a inmiscuirse de forma tan violenta en cosas que no le incumben en absoluto. Ilustres doctores tiene la psicología que apuntan a esto o aquello como más probables causas de la inapropiada conducta, no sé, mucha palabrería en definitiva que no soluciona nada. Para mí que no es si no más de lo mismo, es decir, hacer el mal como más fácil y asequible forma de encontrar consuelo para quien se siente desgraciado... sobre todo, supongo, si no es capaz de reconocerse como tal.  

Una simple sugerencia

No me digan que no apestan ya un poco más de lo que es canónicamente soportable. El caso es que uno a veces tiende a pensar que el mundo está lleno de idiotas a más no poder, pero, luego, considerándolo con calma, caigo en la cuenta de que debe de haber demasiadas claves de la vida que no controlo, así que mejor será transmutar mis frecuentes indignaciones en simples maravillamientos, si es que así se puede decir. 

Venía lo anterior a cuento de que me acabo de enterar de que están en proceso de subasta dos de los abrigos que llevaban los Beatles cuando se hiceron la foto para la portada de un disco. Bien, pues lo que me sorprende, y me es imposible entender, es que haya gente que esté dispuesta a pagar 60000 € por cada uno de ellos. Por semejante regla de tres, pienso, valdrán mucho más las cosas que pertenecieron en algún momento a los Beatles que el producto interior bruto de un país de grueso calibre. Y menos mal que no las ponen todas a la venta de golpe porque sería peor para los mercados que cuando la guerra del Yom Kipur.

Claro, estas cosas deben de tener que ver con eso que llaman fetichismo. Es lo de adosar a objetos comunes características casi sobrenaturales por haberse dado la circunstancia de un simple contacto con alguien famoso, o hecho histórico, antigüedad y tal. Pongamos a Picasso como ejemplo paradigmático. ¿Es que todos, los millones de cuadros que pintó, son extraordinarios? Ni pa Dios. Habrá miles y miles que son una verdadera porquería, pero da igual porque lo que cuenta es que los pintó Picasso. Es decir, pura y dura superchería que será mejor no cuestionarse públicamente so pena de ser arrojado a las fieras. 

La superchería, esa cosa sin la cual parece difícil vivir y yo el primero. Por ahí tengo ya arrumbado y a punto de contenedor un cartón al que pegué un mapa en el que venían señalados los itinerarios que hizo Anacarsis por la antigua Grecia. Lo he llevado durante muchos años de aquí para allá y siempre lo he tenido colocado en donde vivía como si fuese el altar con los dioses penates. Tendía a considerarlo como una representación del faro que viene iluminando a la humanidad desde que tenemos memoria histórica. Desde luego que la cosa suena elegante, pero es una chorrada, porque faros ha habido muchos y a quoi bon tener apego a uno y no a los otros. Sin embargo, yo lo miraba y como que sentía reconfortamiento. Era como una referencia a la que necesitaba estar agarrado so pena de caer a no se sabe donde. Últimamente, superado ya ese complejo de Anacarsis, arrastro en mis traslados un cuadro con la identidad de Euler en grandes caracteres. Pero ya no le coloco en lugar preferente. Como en el chiste de las monjas, me tengo que subir al armario para verlo. Qué duda cabe que es de una gran belleza y que representa una de las cumbres de la espiritualidad. Quizá, pienso, necesito verlo para ayudarme a vencer la pereza que se opone a que arranque a estudiar matemáticas. Porque me cuesta arrancar, pero cuando llevo un rato, se lo juro, ya estoy como si me hubiese fumado todo el seto de hortensias del rico pensil. 

Es evidente que nadie, o muy pocos, se libran, porque seguramente los fetiches son referencias que estabilizan el ánimo. Pero, ¡caray!, hay fetiches y fetiches y ese mercadeo que el mundo desde que es mundo tiene montado con ellos necesita, a mi entender, un Jesús que expulse a los mercaderes a latigazos. Porque en el fondo de todo el asunto quizá no haya otra cosa que la inseguridad que proporciona la ignorancia. Simple incapacidad para desentrañar las diversas formas del lenguaje que no sean las literales... por falta de inteligencia, por pereza mental, por lo que sea que tan bien saben explotar los vivos que se han propuesto vivir de los cadávares vivientes, que no otra cosa puede ser el que se gasta 60000 € en un abrigo que se puso un Beatle para hacerse una fotografía promocional. 

En resumidas cuentas, que quizá haya una cierta relación, directamente proporcional, entre necesidad de fetiche y putrefacción cadavérica. Una simple sugerencia.

Mirant al cel

Quedé ayer a tomar el café con Pedro y Jesús. El café, una excusa para pasar la tarde paseando la ciudad. El tiempo, frío y soleado, acompañaba. Nos despedimos con las últimas luces en un  callejón del Sardinero, haciendo chistes a propósito de un gran falo que orna el frontal de un transfomador que hay allí encastrado entre escaleras. Tal parece que está pintado como para indicar una dirección más que nada. En cualquier caso, nadie se ha molestado en borrarle a lo largo de los años. Como si fuese por respeto al culto de Priapo, el más universal y arcaico de todos los cultos por otra parte. 

El caso es que Jesús me trajo un disco con el documental que hizo hace tiempo sobre los bombardeos de Barcelona cuando la ya lejana última guerra civil española. Así que, después de tomar algo, ver la entrevista y el debate  de 28´ en ARTE, a cual más interesante por cierto, me puse a ver "Mirant al Cel", que así es como se titula el citado documental.

Como decían en Salamanca, está "bien traído" lo de Mirando al Cielo porque es casi seguro que nunca le mira tanto y con tanta atención la gente como cuando escucha unos aviones que se sabe que vienen a bombardear. Y en eso si que puede presumir de pionera Barcelona, porque por razones técnicas nunca antes se había bombardeado una gran ciudad desde el cielo. Y por ser la primera también fue que no estuviese preparada para lo que se le venía encima. Como dice uno de los entrevistados, un artillero, las cuatro baterías antiaéreas que había sólo tenían una función propagandístisca para calmar los ánimos de la ciudadanía. Así, tras cada toque de sirena aununciando principio y fin de los bombardeos, el slogan político: "Catalans, la Generalitat vetlla per vosoltres". Siempre fue igual de artera la Generalitat. 

El hilo argumental, si así se puede decir, del relato es la relación entre una periodista, nieta de republicano, y un viejo especialista en "La Divina Comedia" que de joven había sido uno de los aviadores italianos encargados de arrojar las bombas. Una perdedora y un ganador se podría decir a primera vista. ¿Pero por qué?, le pregunta la periodista. Eran otros tiempos y yo era otra persona, responde el viejo profesor. Pero no para mi abuelo, concluye la nietísima... porque no de otra forma se puede calificar a quién todavía anda buscando respuestas a lo que hasta un niño sabría responder. Era la guerra, hija mía, y estaban en juego modelos de vida resueltamente antagónicos. Y que no eran precisamente la democracia contra la tiranía. Ni mucho menos. Eran dos modelos de tiranía, a cual más estúpido. Aunque uno más que otro según los gustos de cada cual. 

"El día más feliz de mi vida fue cuando entraron los nacionales", se sincera, cosa extraña, una de las entrevistadas. Es la única que no se anda con remilgos y dice lo que debieron sentir la inmensa mayoría de los habitantes de la ciudad. El fin definitivo de los bombardeos. ¿Qué otra cosa podía interesar más a aquella gente?  Claro, hoy dicen otra cosa porque tienen que blasonar de lo que todos sabemos so pena de exclusión, pero en aquellas circunstancias no había elección posible. Por otra parte, los ilustrados consultados, hacen valoraciones digamos que de cientifismo histórico. Fue un ensayo para lo que estaba a punto de venir, dice el que fuera jefe de los servicios de urgencia del Hospital Clinic. Efectivamente, es una opinión impecable que sólo un necio confrontaría. 

La catarsis nos llega cuando el viejo profesor, antiguo piloto de bombarderos, lee los versos del primer círculo del infierno de La Divina Comedia a los asistentes, entre los que está la periodista, a un congreso sobre Dante que se está celebrando en Barcelona:

Per mi entrareu a la ciutat sofrent,
per mi entrareu cap a l´etern dolor,
per mi entrareu a la perduta gent.

Agua pasada en definitiva menos para la periodista que culmina su periplo a los orígenes arrojando con gran ceremonia las cenizas de su abuelo sobre la ciudad donde la gent ni parece sofrent ni menos aún perduta y donde el eterno dolor se ha trasmutado como por arte de birlibirloque en una eterna sucesión de efímeros placeres... su seña de identidad por antonomasia podríamos decir, que no por otra cosa tiene tantos visitantes. Las cenizas del abuelo sobre la ciudad, ¿para qué? Como si fuese un hechizo para que perdure en el recuerdo que hubo perdedores. Y ganadores, claro. La verdad, me quedo con lo del viejo profesor: eran otros tiempos, era otra gente. ¿Perdedores o ganadores? Todos fueron de todo, qué duda cabe: se sufrió mucho, pero ahora se vive mucho mejor.

Concluyendo: ¿Atacantes y defensores? Y por qué no liberadores y opresores. En cualquier caso lo importante es, como decía el clásico y tanto me gusta recordar, que de las zancadillas que continuamente nos estamos entreponiendo los humanos caigamos con más escarmiento que daño y no al revés, como parece que le pasa a la periodista de marras que todavía como que anda por ahí intentando sacar leche de una ubre ya largo ha más seca que la pata un santo. 

Carencias afectivas

Me han contado que un juez español ha ordenado la detención del exprimer ministro chino por no sé qué de los derechos humanos. ¿Se imaginan? También me han dicho que ante semejante dislate el gobierno del Sr. Rajoy se ha apresurado a cambiar la ley para que cosas semejantes no vuelvan a ocurrir y de paso cortar en seco las previsibles desagradables consecuencias que la majadería pudiera ocasionar. 

Uno, en principio, tiende a pensar que una persona que ha sido capaz de superar todas las pruebas necesarias para llegar a juez tiene que tener por fuerza una buena cabeza. Pero visto lo visto, va a ser que no, como se dice ahora. Una persona puede sacar con brillantez las oposiciones a juez, que es como escalar ocho ochomiles y, sin embargo, ser un perfecto imbécil. Y eso es lo sorprendente y maravilloso de la condición humana. Y lo que nos iguala a todos, que el que es bueno para una cosa es malo para otra y viceversa, procurando guardar siempre un equilibrio que facilita el entendimiento. 

Esto, no sé, pero apostaría que es algo que viene de la era Zapatero. De cuando las ansias infinitas de paz y justicia. Paz y justicia, no sé si las dos podrán ser infinitas a la vez. En cualquier caso, apostaría, encajan bien en la cabeza de quien tiene mal asumidas sus carencias afectivas. O sea, las inmensas legiones de parias de la tierra. Bueno, menos mal que ahora parece que el personal se resarce de esas carencias recogiendo las caquitas de su perro que si no... quizá mañana pedían la detención de Bush, y acaso de Obama, por lo de Gantanamera.

No se rían que es una cuestión muy seria. Lo de las carencias afectivas quiero decir. Y que levante la mano el que esté limpio de esa peste. Nadie como quien dice. Fíjense, un tipo que acaba de ganar un premio en la cosa del cine, en la euforia del momento ha dicho que vayamos a Cataluña y digamos a los catalanes que les queremos. Supone por tanto el laureado cineasta que lo de las chorradas inaguantables de los catalanes es todo debido a que tienen carencias afectivas. Es que nadie se libra, quién lo iba a decir, los catalanes...

Y por qué será eso, digo yo, si hasta el más lerdo historiador te asegurará que nunca hubo en el mundo mayores cuotas de todo gratis que en la actualidad. Pues no sé, quizá sea que de unos años a esta parte se les viene dando demasiados besos y agasajos a los niños de manera tal que, luego, cuando les toca madurar, no ven la forma porque se lo impide el mono. Y se sienten fatal y piensan, como Zapatero, que lo que hace falta es más amor, más paz, más justicia y, entonces, desesperados ante la inoperancia,  agarran el perro y se van a la calle a recoger caquitas... porque eso es lo único que calma su desazón.

En fin, perdonen mis desvaríos, pero es que uno se esfuerza por comprender un poco este mundo y a la vista está cuales son los resultados que obtengo. 

El "soma"

De la pereza, de la ociosidad, muchos son los que han hecho su elogio. Bertrand Russell, Thoreau, me he tomado el trabajo de leerlos. Sí, claro, son dos de las mejores cabezas, pero se nota que no sospecharon lo pequeño y superpoblado que iba a ser el mundo en poco tiempo y, por otra parte, parecen hacer caso omiso de la coriácea condición humana. Así es que dan muchos chispazos de clarividencia cuya luz se diluye en una penumbra generalizada. Soñar utopías es divertido, pero siempre acaba siendo una tontería, lo haga Agamenón o lo haga su porquero, como se suele decir sin saber por qué se dice. 

El caso es que el otro día estuve viendo un programa sobre ese azote que es el paro. O sea, pereza y ociosidad. Como el programa era francoalemán, ya se pueden imaginar, era un prodigio de intelectualidades. Y erudiciones. Recitaron poemas enteros de Maiakovsky a propósito de la pereza que es, según él, el verdadero motor de todas las revoluciones. Porque, es que vamos a ver, para qué se hacen las revoluciones si no es para que los obreros puedan pasarse largas temporadas tumbados al sol en una playa del sur.  

Todo eso es muy factible, claro, con las máquinas, la planificación centralizada de la producción, etc., etc., pero qué podemos inferir que pasará, de hecho eso es lo que está pasando ya, cuando los obreros tengan que afrontar largas horas de exposición al sol. ¿Se pondrán a fornicar unos con otros, o con otras, como hacen ahora algunos avanzados en Cap d´Adge? O acaso jugarán al voleibol y leerán novelas. Habrá que educarles para el ocio, dice Bertrand Russel en uno de esos destellos clarividentes que les decía. ¿Educar para el ocio? No sé, pero se me antoja que si es difícil educar para el trabajo, para el ocio debe ser casi imposible. Porque la ociosidad es la madre de todos los vicios y de todas las molestias a los vecinos y eso si que tiene imposible enmienda. Aldous Huxley, que ese sí que era un lince, proponía como solución el "soma", que es algo así como la metamfetamina de Breaking Bad, pero sin efectos secundarios. Uno, por poner un ejemplo, está con todas sus necesidades cubiertas y tocándose las bolas, entonces, toma una píldora de "soma" y se le quitan todas las ganas de ponerse, un suponer, a recortar el seto del jardín y los vecinos pueden seguir con su siesta. Pero sin "soma" y con ocio, ya te digo, todos chusma. 

Bueno, todos no, que siempre hubo y habrá por el querer de los dioses espíritus aristocráticos. Esos elegidos que empeñaron y empeñan sus ocios en el desenmascaramiento de los entresijos de la naturaleza. Arquímides, Newton... ¿qué sería hoy el mundo si no hubiesen existido? Quizá seguiríamos subiendo a las ramas de los árboles a la puesta del sol. Ellos son los que abrieron los caminos que han conducido a este vivir sin vivir en mí que es el tenerlo casi todo resuelto, menos la cosa de los papeles, por el simple esfuerzo que supone levantarse por la mañana. 

En fin, no sé, pero tiendo a pensar como ese otro espíritu aristocrático que le dicen Houellebecq, que en lo esencial nunca va a cambiar nada. Si antes los seres humanos se molestaban unos a otros por la causa del trabajo, ahora se molestan por la del ocio que, para el perezoso sin trampa ni cartón, es el más penoso de todos los trabajos... porque hay que ver lo que somos capaces de hacer con tal de no sentir como se pasa la vida/ como se viene la muerte/ tan callando. 

Cuenta Russel que un viajero vio en Nápoles a doce mendigos tumbados al sol y ofreció una moneda al que fuese el más perezoso de todos. Once de ellos se levantaron de un salto para reclamarla, así que se la dio al duodécimo. Así es que corre el mundo, de cada doce ociosos, once no hacen otra cosa que dar la lata con sus saltos. Y eso nunca va a cambiar en tanto no se invente el "soma"