Lo siguiente

El problema es cuando al supuesto malo se lo ponen en bandeja. Digo supuesto y digo bien, porque si no fuese por los buitres y depredadares el mundo estaría de carroña y plagas de roedores que no se podría soportar. 

El caso es que hay una serie de medios de comunicación, incluidos algunos de tipo hollywoodiense, que tienen perfectamente identificado al malo con gran regocijo, claro está, de todos los pijoprogres del mundo, unídos, ya saben, en la más elaborada estupidez. Buitres, carroñeros, depredadores, como les llaman, son muy útiles siempre y cuando no sobrepasen el ámbito de la naturaleza, o sea, los bosques y tal, pero cuando se meten en el campo de las finanzas son la pura perversión y también, como se dice ahora, lo siguiente. La verdad, no entiendo por qué han escogido esa metáfora, les podrían haber llamado, yo qué sé, Lucifer, Moriarti, Fumanchú, y su pensamiento hubiese sido, no mucho, pero algo más coherente. En fin, ni Dios hizo las margaritas para que las comiesen los cerdos ni mucho menos la comprensión lectora para los cerebros pijoprogres.

El asunto es muy fácil de entender. Hay un gobernante, digamos que peronista por ser los de esta escuela el paradigma de la catástrofe anunciada, que para mantenerse en el poder utiliza el fácil recurso de la deuda. Que baja su popularidad, coge, agarra, pide un préstamo y paga las siguientes rondas. Leñe, dicen los acreedores, este tipo se está pasando de generoso y no va a poder devolvernos el préstamo que le hicimos. Lo mejor va a ser mirar a ver si alguien nos quiere comprar estos bonos de deuda aunque sea por la mitad de su valor. Y siempre hay alguien que pica porque no tiene prisa y piensa que tarde o temprano cobrará. Y entonces hace un seguro por si las moscas. Ya tenemos deuda recomprada y seguro. Dos productos con los que en caso de apuro se puede negociar. Al final, después de mucha compra y venta, son productos en el aire que en teoría no valen nada a no ser que... 

Alguien compre ese producto volátil, ese derivado como los llaman, por dos perras. Una empresa, por ejemplo, que es una especie de hombre del frac, pero a lo grande. Porque el hombre del frac, otra cosa no, pero saber de leyes, un huevo. Entonces va el del frac y le dice al peronista: paga tío. Imposible, pive, no tengo un chavo. Vale, tío, entonces declarate en quiebra. Y claro, un Estado no es "Carmina y revienta" que nada le pueden reclamar porque no tiene nada. Un estado puede no tener un chavo, pero tiene un montón de propiedades que se pueden embargar, que para eso están los tribunales internacionales. Y entonces es cuando el peronista va y dice, pero este pive es un carroñero y un depredador y un buitre y todas las demás cosas que sabe que serán absolutamente comprendidas y compartidas por todos los pijoprogres del mundo. 

Así es como escriben la historia todos esos articulistas de periódico y directores de cine. El caso es que el político peronista se vaya de rositas porque al fin y al cabo no ha hecho otra cosa que quitar a los ricos para dárselo a los pobres. Y la bola sigue rodando y los pijoprogres tienen tema para seguir dándose la razón en las noches de vino y rosas. 

Craquer

Vamos a ver, ¿con cual de los tres  spots precedentes se quedarían ustedes para una campaña promocional de la cosa? 

La cosa que amenaza con hacernos craquer por sobredosis como no hagamos algo al respecto. Algo, es decir, pensar.

Para empezar les contaré una cosa por si no la saben. Hay una oligarquía catalana que viene de lejos promoviendo la idea de que Cataluña separada de España sería mucho más prospera. Es una oligarquía que se ve al frente de un Estado con todas la gabelas que eso les podría proporcionar. Ya sólo en embajadas para sus hijos, se pueden hacer una idea. El caso es que esa oligarquía, con motivo de haberse visto provista de unos instrumentos de poder como nunca soñó, los que les proporcionó la vigente Constitución, viene desde hace treintaitantos años lanzada a tumba abierta camino de su objetivo. La insistencia, no digo ya machacona, sino sencillamente aterradora con que utilizan todos los medios a su alcance hace pensar que sólo resisten el vivir allí los infectados y la pequeña minoría de masocas que nunca puede faltar. El resto, la gente normal, ha puesto puesto pies en polvorosa o, si quieren otro tropo por el estilo, hecho mutis por el foro. 

Dense cuenta, además, de que esa oligarquía estuvo durante muchos años, siglos acaso, templada por los muchos beneficios que obtenía de un Estado de estructura económica casi autárquica. El resto de los españoles compraba productos catalanes o no podía comprar y punto. Pero, claro, al cambiar las cosas con la entrada en la CE el invento España ya no les sale a cuenta a los señoritos. Se quieren ir y yo les comprendo porque todo venido a menos tiene derecho a irse a otra parte a probar suerte. 

Así las cosas, la minoría oligárquica todo el día erre que erre, la incierta masa borreguil de los infectados y esa minoría masoca de efectos seguramente contraproducentes, ¿qué se puede hacer? Francamente, no tengo ni idea, porque todo dependerá de si se da o no se da con el antibiótico adecuado para combatir la infección que asola a la masa aborregada. 

Una cosa, en cualquier caso es segura: una hipotética independencia de Cataluña pondría un montón de cosas patas arriba. Y nadie podría descartar que no haya tortas por medio. Porque estas cosa se complican sustancialmente cuando es mucho lo que se pone en juego y por tanto hay gente que puede ganar, pero también otra que tiene mucho que perder. 

Concluyendo: simpatizo con la actitud al respecto del Sr. Rajoy. No mover ni un dedo y dejar que los exaltados se cuezan en su propia salsa. Ya sólo con ver el cambio de tono producido en el órgano de la burguesía catalana, La Vanguardia, principal instigador hasta hace poco de los odios irracionales hacia el resto de España, tenemos una muestra de que si no es que se ha dado con el antibiótico, sí que los propios anticuerpos, el miedo a perder, de una sociedad acomodada, han empezado a actuar y dar sus frutos. 

Ya veremos, en fin, se admiten apuestas.    

Muros

Pienso que debe de haber pocas cosas que sirvan mejor para expresar la miseria moral de una sociedad que su gusto por los muros. Es un viejo tema que me viene soliviantando desde que caí en la cuenta. Muros físicos y muros mentales como los que los odiosos nacionalistas tratan de levantar, con poco éxito, todo hay que decirlo, con sus beloved lenguas vernáculas. Hay que ser perverso para pretender eso, pero sobre todo cretino. Ahora, precisamente, que todos estamos echando el bofe con el aprendizaje del inglés para tratar de derribar el que nos separa de nuestros vecinos de todo el mundo van ellos y levantan uno donde no le había porque, dicen, es maravilloso crear dificultades al entendimiento entre las personas. Eso, argumentan, es cultura, o sea, riqueza, y se inventan todo tipo de tonterías como que hay cosas que se pueden decir en una lengua y no en otra y que, por tanto, es el alma de los pueblos, y, claro, como ya lo dijo Pedro Crespo, el alcalde de Zelamenea, que el alma es patrimonio de Dios y por eso no se la pueden quitar... en fin, bullshit que le dicen ahora. Y la gente a tragar o te vas.

El caso es que en la ciudad en la que circunstancialmente vivo ahora han convertido en espacio público los terrenos de unos antiguos astilleros privados. Los astilleros, como tenían bienes que proteger de los amigos de lo ajeno, estaban rodeados por una contundente verja de esas que culminan con formas puntiagudas. Bien es verdad que la verja con su soporte de piedra tienen esa factura de las cosas hechas con vocación de durar, algo, por otra parte, propio de todas las instalaciones industriales erigidas a finales del XIX y alrededores. Hasta aquí, todo muy bonito, pero los astilleros son historia y, por tanto, nada hay proteger de los amigos de lo ajeno. Y eso es lo maravilloso del asunto, que las autoridades locales se han gastado un pastón en restaurar la verja que al no servir para proteger sirve, según ellos, para embellecer y, según la más elemental lógica, para estorbar. Además, con el aliciente de que si los niños se ponen a saltarla, por aquello de su tendencia natural a superar dificultades inútiles, con un poco de suerte pueden dejar los intestinos colgados de los pinchos que la culminan que para eso fueron concebidos, no los de los niños, claro está, sino los de los cacos. 

O sea, la obsesión de dividir los espacios sin otro objetivo visible que el simple gusto por la compartimentación. Hasta aquí lo mío y de aquí para allá lo tuyo y, como saltes la valla, cuidado con el perro... o te parto la crisma. Sin duda es una mentalidad arcaica, provinciana si mejor quieren. Dime la altura de los muros que rodean tu casa y te diré lo atrasado que estás. Putin, por ejemplo, se está construyendo una dacha en Marbella cuyos muros le van a importar unos siete millones de €s. Claro, seguro que Putin tiene mucho que guardar, empezando por sí mismo que no pocos le querrán liquidar por ser como es. Pero la mayoría de la gente... vas por ahí, por los pueblos, Esles, Cabezón de la Sal, y piensas, ¡leches!, esta gente de qué tendrá miedo. Bueno, yo he llegado a la conclusión de que es gente que le encanta hacer cochinadas a todas las horas y en cualquier sitio y levantan esos muros porque no son exhibicionistas. 

En cualquier caso, lo sorprendente es que no he oído ni una sola queja a propósito del gasto realizado por las autoridades para mantener esa inútil y muy molesta verja. Y mira que hay en la provincia gentes que se quejan de todo, sobre todo si significa progreso. Les ha debido parecer que la molestia que supone la verja merece la pena soportarla a cambio de gozar de la visión de un "bien de interés cultural que forma parte de nuestro patrimonio histórico y demás hierbas". La nostra identitat que dirían los otros que tal bailan. 

En fin, ya digo, muros físicos que en realidad son mentales. Contra la libertad, por supuesto. 

Ataque de sinceridad

Recuerdo que allá, por los últimos sesenta del siglo pasado, a los españoles en general se les empezó a poner bastante fácil lo de tener coche en propiedad. Como era el cumplimiento de un sueño largamente deseado la gente parecía no caber dentro de sí de felicidad con las previsibles consecuencias que tal estado de ánimo suele conllevar, o sea, para empezar, perder el sentido del ridículo. Así fue que cuanto más chusma era el propietario más pegatinas con leyenda ponía en el cristal trasero. Leyendas que, por tratarse, ya digo,  de chusma, solían ser referentes al sentimiento de pertenencia del propietario del vehículo. Exaltación de la patria chica, en definitiva. Así, los asturianos que, como supongo conocen, son tan dados a la fatuidad, exhibían con orgullo el siguiente eslogan, haciendo un guiño al bable, por supuesto: "con fabes y sidrina nun fai falta gasolina". Grandísimo chiste, en fin. 

Chistes, porque aquella fue época, sobre todo, de chistes. Bueno, si es que ha habido alguna vez alguna que no lo haya sido. El caso es que hubo uno de Chumy Chumez que se me quedó grabado para siempre por lo que sea. Se trataba de un joven que había colocado en su coche la leyenda: "Zoy españó, casi ná". Un señor que andaba por allí al verlo le dice: "no sé como te atreves a poner esas verdades". Efectivamente, ser de cualquier sitio sólo puede significar algo para los desgraciados que todo lo que tienen es debido a los méritos de los demás. Si los méritos son propios, el mejor lugar del mundo es donde más te los valoran. En eso se resumen todos los sentimientos patrios, que no por otra cosa es tan fácil encandilar a la chusma con las selecciones nacionales y tan difícil convencer a los sobresalientes de todas las disciplinas de que no se vayan a Silicon Valley. 

Entonces voy hoy y sin saber cómo ni por qué me topo con el el chiste de El Roto que reproduzco al inicio de este post y automáticamente recuerdo lo de "no sé como te atreves a poner esas verdades". Personalmente, no me caben muchas dudas de que El Roto es uno de los prototipos más acabado del parásito avispado de los que tantos pululan por los medios. Dando pábulo a los fracasados en su afán de autodisculparse. Una verdadera asquerosidad porque no les está haciendo el menor favor. Los fracasados necesitan que les espoleen y no que les adormezcan. Por lo demás, sí, se agradece que se reconozca como lo que es, aunque luego trate de disculparse con una gran mentira. Porque los parásitos no prosperan, se limitan a sobrevivir a costa de los demás y siempre expuestos a que se les aplaste a nada que se conviertan en plaga. En fin, el tufillo de los Rotos, hay que estar muy mal para no captarlo. 

STEM

Hay pocas jeremiadas que sean más recurrentes que esas que suelen entonar las personas que son conocidas como "de letras". Según ellas, muchos de los problemas que se agravan en el mundo son debidos a la cada vez menor atención que los planes oficiales de estudios dedican a las humanidades. Cómo no, los políticos como chivos y a mí que me registren.

Ahora está volviendo la matraca a propósito del plan STEM que está impulsando el Sr. Obama. Como todos ustedes sabrán stem quiere decir raíz o de donde se deriva lo que sea. Por ejemplo, stem cell es célula madre. Pero STEM también es el acrónimo de science, technology, engineering y mathematics. ¿Lo cogen? La raíz de donde se deriva el elevado nivel de vida que todo el mundo persigue: ciencia, tecnología, ingeniería y matemáticas. De Historia del Arte, Filologías varias, Historia, Filosofía, etc., ni mentarlas. Como si se quisiera dar a entender que esas materias que las estudien las niñas monas que como se van a casar bien... o algún hijo rarito de millonario para que se le pueda colocar al frente de la fundación familiar. En fin. 

Yo no tengo ni idea de cómo será la cosa aquí y ahora, pero cuando yo moceaba las cosas estaban claras: una vez superada la revalida elemental, a los catorce años o así, se escogía entre ciencias y letras. Los que escogían ciencias abandonaban el latín y los de letras las matemáticas. Así era que si a alguien de letras le preguntaban cuanto suman dos y dos, daba por respuesta: lo siento, yo soy de letras. De los de ciencias, sobre todo si iban para ingenieros, se decía que eran muy aburridos por incultos. Bobadas en ambos casos, por supuesto, pero con ese trasfondo de sospechosa verdad que suele encerrar toda bobada. 

Así que parece ser que en los últimos años algo se ha recuperado la cosa, pero desde los años setenta hasta hace bien poco el número de matriculas en las facultades de Humanidades no ha hecho sino disminuir. Y nada que ver con las políticas académicas, no, ha sido debido, sencillamente, a que las niñas, incluso las muy monas, han decidido que quieren ser como los chicos y se han puesto a estudiar ingeniería y cosas así. ¡Pour quoi pas, oye! 

Sea como sea, ellos vuelven a la carga. Que si los valores que se pierden, que si el mundo es cada vez más materialista, cosas así que traerían causa de la cada vez menor atención a las humanidades. Bueno, es fácil comprender que todo el mundo quiera que se dé más importancia a aquello a lo que se dedica, pero como aquí cada vez menos gente de la que cuenta se chupa el dedo...

¡Porque vamos a ver! ¿Usted es de letras, no? Entonces, por poner un ejemplo, debo suponer que sabe perfectamente en qué consiste la proporción áurea. Y que sabrá resolver una ecuación cuadrática sin lo cual difícilmente podrá llegar al número phi. Y sabrá de la magia de ese número más allá de que cuando se emplea en algo ese algo queda bonito. Bueno, no hace falta extenderse en consideraciones al respecto. Sin saber matemáticas, que quede claro, ni de ciencias ni de letras. Y sabiéndolas, pues qué quieres que te diga, no es cuestión de ganar más, que también, es que para la mayoría es más divertido por fácil especular con hechos ciertos que con suposiciones... que, para esto último, anda que no hay que tener cabeza.

Por lo demás, de lo de la materialización de la vida y la perdida de valores y tal, dime en qué te basas.    

Tiempo de verdades

"El culo la Mariló. Eso sí que mueve el mundo, chacho..". Efectivamente, Jacobo, por mucho que se me solivianten las exmiembras del gobierno Zapatero, lo que hay es lo que hay. No hay prueba más fehaciente de que un tipo, o tipa, está muerto/a que si muestra indiferencia cuando un buen culo pasa por delante de sus narices. Tú ya puedes disimular yendo a los museos a ver obras de arte que todos sabemos donde realmente se puede experimentar esa sensación que la gente fina ha dado en llamar placer estético. Por eso era que Nietzsche, que era lo suficientemente libre como para ir a cara descubierta, decía que si entraba en un museo sólo podía pensar en la bueno que debía estar haciendo en la calle. Lo bueno que hacía, o sea, los culos que se paseaban por allí y él se estaba perdiendo por querer dárselas de culto. 

Esto de las verdades al descubierto es una cosa que suscita en el populacho violentas reacciones. La incultura, claro, no es otra cosa que sumisión a las convenciones, los tópicos y, en definitiva, las mentiras. Es decir, no soportar mirarse en los espejos correctamente pulidos y que, por tanto, nos devuelven la imagen de lo que realmente somos. Pero da igual lo que el populacho rezume, al final la verdad siempre acaba por abrirse camino. Camino en el que, a modo de orientación, han ido quedando hitos que fueron en su momento piedras de escándalo para ir convirtiéndose con el tiempo en lugares para la reflexión y, a la postre, motores de avance en el propio reconocimiento. Les voy a señalar algunos de esos hitos para que no digan que me lo invento todo. 

Sirvan de indicio la foto que les muestro y lo que les he contado de Nietzsche. Pero es que ya va para tres siglos que un tal Jonathan Swift la montó parda cuando, con motivo de una terrible hambruna que asolaba la paradisiaca isla de Irlanda, hizo una "humilde proposición". Si los niños abandonados en las calles se morían a miles por qué no usarlos antes como alimento para evitar que también se muriesen los adultos que son los que, como todo el mundo sabe, están capacitados para hacer nuevos niños y, así, reponer la despensa. Pues bien, la gente se lo tomó fatal, pero la realidad fue que a partir de entonces las personas medianamente civilizadas se lo pensaron mucho más lo de tener hijos antes de disponer de los medios para mantenerlos adecuadamente. 

Bueno, como no quiero aburrirles con la historia voy a limitarme a señalarles dos perlas que acabo de ver hoy mismo en los periódicos. Una: un político italiano ha dicho: "si una madre no logra ver que su hijo se droga, debería suicidarse". Como era de esperar la reacción de la chusma ha sido desmesurada y al político en cuestión no le ha quedado más remedio que dimitir. Pero la amarga medicina está tragada y antes o después hará su efecto en donde el embotamiento cerebral no haya llegado a su límite letal. Porque es una verdad incuestionable: los padres que no se quieren dar cuenta de que sus hijos se drogan están contrayendo una deuda imposible de pagar con la sociedad. Por así decirlo, están desahuciados de antemano. Mejor que desaparezcan. 

Dos: un profesor de Egipto pide asesinar a los niños sin hogar para "limpiar las calles". Sin duda es una boutade, pero es que esa es la única salida que le queda a la gente inteligente cuando ya se han agotado todas las vías racionales. Las calles de El Cairo, y de multitud de ciudades, están repletas de niños sin hogar, es decir, un verdadero vivero de futura delincuencia y malestar social en general. Y, sí, vienen a veces las ONGs con su corazón de oro a poner el apósito sobre la herida infectada y, después, si te he visto no me acuerdo. La infección por debajo lo putrefacciona todo y al final la única solución es el estallido. ¿Han visto ustedes alguna vez como quedan los alrededores cuando estalla un absceso? ¡Époustouflante! 

En fin, para qué seguir si todo el mundo sabe de qué va el rollo.  

Taranná

Una vez una vecina del pueblo le dijo a mi madre que mi hermano tenía el porte del hijo de un labriego. Fue difícil saber a qué se refería la señora, lo cual dio lugar a no pocos esfuerzos de decodificación del mensaje que en el fondo no demostraban otra cosa que el gusto familiar por la semántica lingüística de las de andar por casa. El caso es que el que se ha criado en tal ambiente es difícil que se cure por siempre jamás de andar buscándole tres pies al gato a nada que se le coloque cualquier signo, señal, mensaje o como le quieran decir, delante de los ojos o dentro de los oídos. Puede llegar a ser, se lo aseguro, extenuante y manifiestamente estéril, pero, también, fuente de entretenimiento inagotable e incluso de placer estético ocasional. En fin. 

Me acordé ayer de lo del porte del hijo de un labriego al ver la foto de ese torero tuerto paseando por el salón del trono del Palacio Real. Según mi visión de la jugada es prácticamente imposible que haya en el mundo alguien capaz de lucir el terno con semejante elegancia. El entrenamiento del paseillo, supongo. No falta detalle. Incluso los picos del pañuelo blanco en el bolsillo superior de la chaqueta. Yo creía que eso ya era cosa de los anales, de cuando estudiábamos en Valladolid y lo del traje, pañuelo incluido, era cosa sobre todo, precisamente, de los hijos de los labriegos y, por razones diferentes, de algún vasco de Bilbao. O sea, los únicos que se resistían a la vulgaridad americana que, vía las sesiones dobles de cine, empezaba a corroernos el espíritu y cambiar nuestros hábitos indumentarios. Al fin y al cabo, por aquellos años ya había muerto James Dean y el mito de sus cazadoras y t-shirts, nikis que le decíamos aquí, empezaba a imperar por doquier. En cualquier caso, el uso de la corbata se estaba retirando en desbandada que es que ya costaba verla hasta en los paseos dominicales por la calle Santiago.  

Sabida es de sobra por los que me conocen mi poca simpatía por la fiesta de los toros. Pienso que los cojones merece la pena tenerlos para cosas más prácticas que ¡anda que no! las hay a montones y las dejamos de lado por pura cobardía, o desidia, que para el caso es igual. Sin embargo, no me duelen prendas reconocer que hay algo por lo que ese mundo me suscita cierta curiosidad. Supongo que es la liturgia. Una liturgia estudiada, meticulosa, que convierte el peligroso sacrificio del toro en un espectáculo en el que algunos quieren ver simbologías de lo primigenio. Mandangas en definitiva a las que la proximidad de la muerte presta una innegable respetabilidad de la que el torero es beneficiario. 

Anyway, a lo que iba, ¿por que había tantos toreros, hijos de labriego o no, en la recepción real del otro día? Se dijo que asistirían las personalidades sobresalientes de la patria y, no sé, pero, por lo menos, de los que los medios se han hecho eco ha sido de toreros, faranduleros, presentadores, deportistas, algún empresario... del mundo científico, universitario y tal, o sea, de los que en definitiva tiran del carro, ni la muestra. ¿Es ésta una muestra del taranná que Felipe y Leticia pretenden dar a su reinado? Me gustaría que no, pero me temo que sí. Porque es que se diría que no hay secreto que más empeño ponga el poder en guardar que el de quienes son, como digo, los que realmente tiran del carro. Es como si se pensase que prestigiar el esfuerzo intelectual y el saber científico llevase inevitablemente aparejado la humillación de los menestrales. En fin, comprendo que hay espacios para las masas iletradas, como el del otro día, y otros para las élites intelectuales que seguro no obviarán los nuevos reyes. Pero, en mi opinión, que no por humilde deja de ser bastante sabia como todos ustedes saben, lo que este país necesita más que el comer es dedicar todos esos actos de alto simbolismo popular a prestigiar el saber por medio de la exaltación de las personas que le encarnan. No sé, a lo mejor el otro día hubo muchos científicos y filósofos entre los invitados al ágape real, pero, desde luego, a juzgar por medios, han pasado totalmente desapercibidos.